El invierno empezó oficialmente, el frio ha comenzado con fuerza y taladra mis sentidos adormeciendo mis pensamientos. Aunque algo había nevado en los días pasados, claro que no en cantidad ni mucho tiempo, después sí que nevó mucho. El caso por demás curioso es que hace más frio en aquellos días que no cae nieve que cuando cae… Ahora estoy, después de una crisis gripal que aún no ha concluido, me encuentro más tranquilo pese a que la vida nos samaquea constantemente a su regalado gusto. Nosotros somos como navíos en plena tormenta: nos mantenemos a flote incluso cuando estamos por hundirnos, claro en muchos instantes naufragamos, pero nuestro sino es siempre salir a flote, siempre. Así es como vamos conociendo la vida, vamos conociéndonos cada vez más a nosotros mismos y también a quienes nos han rodeado -y nos rodean- más cercanamente. Tenemos la seguridad de que nunca terminaremos por conocer realmente la realidad por más que sepamos cómo es el mundo en que vivimos. Esto no es un relativismo gnoseológico, se trata más bien de un acercamiento al pesimismo, que en muchas ocasiones nos ataca, a través de ese optimismo que nos proporcionan los años pasados en este mundo ajeno y también constantemente nuestro… A veces uno no quiere regresar al pasado a pesar de que lo extraña mucho y que está esperándonos en cada recodo de la vida, lo queramos o no. No deseamos volver porque ya regresamos una vez y pudimos comprobar el cambio que acontece no solamente en nuestras vidas, sino también en la vida de los demás, a pesar de que éstos crean que no han cambiado y sigan pensando que siempre son los mismos, que siguen siendo aquéllos que ya no serán jamás… Muchas son las veces que repito lo que siempre estoy diciendo, y yo lo sé muy bien cuando me doy cuenta de ello, pero la más de las veces no veo la realidad que me obstino en esconder, y me extraño en los laberintos inconfundibles de la bien amada añoranza. En estos días me preparé para uno días decisivos y estuve buscando la luz que siempre se encuentra, incluso cuando no se vislumbra en la oscuridad más completa que hace su nido en nuestro ser. Ya conseguí lo que buscaba y nada volverá a ser lo que fue, incluso cuando siga viviendo la misma realidad sin cambio alguno y es porque yo seguiré siendo el mismo a pesar de los cambios que tengan lugar en mí… Hoy escribo para acunar en mi pecho los sueños desfasados que otrora sirvieron de viento al barco enalteciente en el que yo bogaba en tantas ocasiones sin destino cierto, justo como sucede en estos días todos los días de mi vida… ¡Qué difícil es para uno mismo ver que las cosas cambian y que nadie parece percatarse de esos cambios… ni uno mismo al fin y al cabo! Al regresar, en otros tiempos, a mi país después de varios años vividos fuera, yo sabía que nada era igual, pero me encontré con la evidencia de que nadie lo veía así, todos se aferraban a una vida pasada de la que ya no quedaba nada sino la nostálgica mirada en una actitud signada por un presente inexistente. Yo miraba desconcertado esa realidad no existente que todos vivían -inclusive yo-, contentos de protestar contra esa vida que ya no existía. La vida misma me fue enseñando que siempre estaremos soñando con el pasado, viéndolo como si realmente todo pasado hubiera sido mejor que el presente, y viviendo un presente con la mente puesta siempre, de una u otra manera, en el otrora. Todo parecía ser como el poeta Jorge Manrique lo expresaba tan bien en la elegía a la muerte de su padre y que todos leían como querían entender lo que él no pretendió decir: cómo, a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado fue mejor… mas él sabía bien que, por más doloroso que fuese, siempre será mejor vivir el presente y luchar por superar las dificultades que se nos presentan, que debemos luchar inclusive no haciendo nada sino esperar (me acuerdo de mis amigos Gustavo Quiroz, Mario Rodríguez y Alejandro Choque)… Me he dado cuenta que en muchas ocasiones soy simplemente un individuo soberbio que cree en lo que dice, empero luego caigo en la verdad palpitante de que nada de eso es realidad. ¿Por qué es que decimos lo que no es? Porque en el momento en que hablamos creemos que estamos expresando la realidad y nada más. ¡Ah, la vida es la más de las veces tan desconcertante…! Él pensaba que me conocía, después de cinco años de estar conversando con la asiduidad de quienes no eran amigos ni haber pretendido serlo nunca. Había escuchado todo lo que yo vivía y lo que iba saliendo de mi ser cuando conversábamos, era como cuando un río se desborda alucinadamente en la catarata que espera el momento de caer para llegar a un final que no termina nunca. Lo que dijo el día que nos despedimos me dio a entender que no nos habíamos entendido nunca. Él conocía muchas cosas de mí, sabía mis reacciones, mis gustos, mis disgustos, pero no conocía cómo era yo en el fondo mismo de mí ser. Ahora se había ido, yo no lo vería nunca más y pero pensaba en algunos raros momentos en ‘el y entonces sonreía por los desencuentros que habíamos tenido en nuestras conversaciones… ¿Quién soy yo? Me he preguntado en ese silencio en el que me encierro muchas veces. No sé qué responder. Yo me adapto a las condiciones que vivo, o trato de adaptarme. Lo que desconozco me agrada tener que conocerlo, sobre todo cuando me entretienen y me presentan dificultades reales que desafían los conocimientos que Sherlock Holmes tiene y yo no. Ahí vamos nosotros, buscando las paradojas que nos presenta la vida para que Sherlock nos las resuelva incluso con su inexistente ausencia… A propósito, hace ya tiempo que tengo los cuentos completos de este afamado detective, pero no he terminado de leerlos, quizás porque en Lima los leí todos (buscándome cada libro por separado y en diferentes editoriales porque no encontré todo completo en un solo volumen)… Yo sé perfectamente que me contradigo en muchas ocasiones, pero no lo sé precisamente cuando me contradigo, que es cuando más precisa uno darse cuenta de lo que no nos damos cuenta… Y aquí estoy, en la Biblioteca, pergeñando las ideas que apenas sé que existen en mí, puesto que sólo me doy cuenta de dicha existencia cuando las expreso al escribirlas. No quiero mirar a mi alrededor aunque tenga lentes nuevos… Mi futuro es un lienzo en blanco del cual tengo muchos bostezos y a ninguno me acomodo bien. Al fin y al cabo dejaré que el mar de la vida me conduzca por donde quiera para que yo pueda arribar a algún puerto donde calmar mi sed de conocimiento aunque no siempre de verdad. Nosotros seguimos viviendo como los acontecimientos se vayan sucediendo, y se van sucediendo con o sin nuestro consentimiento.
jueves, 22 de diciembre de 2016
Reverberando los dias
Walter Saavedra
El invierno empezó oficialmente, el frio ha comenzado con fuerza y taladra mis sentidos adormeciendo mis pensamientos. Aunque algo había nevado en los días pasados, claro que no en cantidad ni mucho tiempo, después sí que nevó mucho. El caso por demás curioso es que hace más frio en aquellos días que no cae nieve que cuando cae… Ahora estoy, después de una crisis gripal que aún no ha concluido, me encuentro más tranquilo pese a que la vida nos samaquea constantemente a su regalado gusto. Nosotros somos como navíos en plena tormenta: nos mantenemos a flote incluso cuando estamos por hundirnos, claro en muchos instantes naufragamos, pero nuestro sino es siempre salir a flote, siempre. Así es como vamos conociendo la vida, vamos conociéndonos cada vez más a nosotros mismos y también a quienes nos han rodeado -y nos rodean- más cercanamente. Tenemos la seguridad de que nunca terminaremos por conocer realmente la realidad por más que sepamos cómo es el mundo en que vivimos. Esto no es un relativismo gnoseológico, se trata más bien de un acercamiento al pesimismo, que en muchas ocasiones nos ataca, a través de ese optimismo que nos proporcionan los años pasados en este mundo ajeno y también constantemente nuestro… A veces uno no quiere regresar al pasado a pesar de que lo extraña mucho y que está esperándonos en cada recodo de la vida, lo queramos o no. No deseamos volver porque ya regresamos una vez y pudimos comprobar el cambio que acontece no solamente en nuestras vidas, sino también en la vida de los demás, a pesar de que éstos crean que no han cambiado y sigan pensando que siempre son los mismos, que siguen siendo aquéllos que ya no serán jamás… Muchas son las veces que repito lo que siempre estoy diciendo, y yo lo sé muy bien cuando me doy cuenta de ello, pero la más de las veces no veo la realidad que me obstino en esconder, y me extraño en los laberintos inconfundibles de la bien amada añoranza. En estos días me preparé para uno días decisivos y estuve buscando la luz que siempre se encuentra, incluso cuando no se vislumbra en la oscuridad más completa que hace su nido en nuestro ser. Ya conseguí lo que buscaba y nada volverá a ser lo que fue, incluso cuando siga viviendo la misma realidad sin cambio alguno y es porque yo seguiré siendo el mismo a pesar de los cambios que tengan lugar en mí… Hoy escribo para acunar en mi pecho los sueños desfasados que otrora sirvieron de viento al barco enalteciente en el que yo bogaba en tantas ocasiones sin destino cierto, justo como sucede en estos días todos los días de mi vida… ¡Qué difícil es para uno mismo ver que las cosas cambian y que nadie parece percatarse de esos cambios… ni uno mismo al fin y al cabo! Al regresar, en otros tiempos, a mi país después de varios años vividos fuera, yo sabía que nada era igual, pero me encontré con la evidencia de que nadie lo veía así, todos se aferraban a una vida pasada de la que ya no quedaba nada sino la nostálgica mirada en una actitud signada por un presente inexistente. Yo miraba desconcertado esa realidad no existente que todos vivían -inclusive yo-, contentos de protestar contra esa vida que ya no existía. La vida misma me fue enseñando que siempre estaremos soñando con el pasado, viéndolo como si realmente todo pasado hubiera sido mejor que el presente, y viviendo un presente con la mente puesta siempre, de una u otra manera, en el otrora. Todo parecía ser como el poeta Jorge Manrique lo expresaba tan bien en la elegía a la muerte de su padre y que todos leían como querían entender lo que él no pretendió decir: cómo, a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado fue mejor… mas él sabía bien que, por más doloroso que fuese, siempre será mejor vivir el presente y luchar por superar las dificultades que se nos presentan, que debemos luchar inclusive no haciendo nada sino esperar (me acuerdo de mis amigos Gustavo Quiroz, Mario Rodríguez y Alejandro Choque)… Me he dado cuenta que en muchas ocasiones soy simplemente un individuo soberbio que cree en lo que dice, empero luego caigo en la verdad palpitante de que nada de eso es realidad. ¿Por qué es que decimos lo que no es? Porque en el momento en que hablamos creemos que estamos expresando la realidad y nada más. ¡Ah, la vida es la más de las veces tan desconcertante…! Él pensaba que me conocía, después de cinco años de estar conversando con la asiduidad de quienes no eran amigos ni haber pretendido serlo nunca. Había escuchado todo lo que yo vivía y lo que iba saliendo de mi ser cuando conversábamos, era como cuando un río se desborda alucinadamente en la catarata que espera el momento de caer para llegar a un final que no termina nunca. Lo que dijo el día que nos despedimos me dio a entender que no nos habíamos entendido nunca. Él conocía muchas cosas de mí, sabía mis reacciones, mis gustos, mis disgustos, pero no conocía cómo era yo en el fondo mismo de mí ser. Ahora se había ido, yo no lo vería nunca más y pero pensaba en algunos raros momentos en ‘el y entonces sonreía por los desencuentros que habíamos tenido en nuestras conversaciones… ¿Quién soy yo? Me he preguntado en ese silencio en el que me encierro muchas veces. No sé qué responder. Yo me adapto a las condiciones que vivo, o trato de adaptarme. Lo que desconozco me agrada tener que conocerlo, sobre todo cuando me entretienen y me presentan dificultades reales que desafían los conocimientos que Sherlock Holmes tiene y yo no. Ahí vamos nosotros, buscando las paradojas que nos presenta la vida para que Sherlock nos las resuelva incluso con su inexistente ausencia… A propósito, hace ya tiempo que tengo los cuentos completos de este afamado detective, pero no he terminado de leerlos, quizás porque en Lima los leí todos (buscándome cada libro por separado y en diferentes editoriales porque no encontré todo completo en un solo volumen)… Yo sé perfectamente que me contradigo en muchas ocasiones, pero no lo sé precisamente cuando me contradigo, que es cuando más precisa uno darse cuenta de lo que no nos damos cuenta… Y aquí estoy, en la Biblioteca, pergeñando las ideas que apenas sé que existen en mí, puesto que sólo me doy cuenta de dicha existencia cuando las expreso al escribirlas. No quiero mirar a mi alrededor aunque tenga lentes nuevos… Mi futuro es un lienzo en blanco del cual tengo muchos bostezos y a ninguno me acomodo bien. Al fin y al cabo dejaré que el mar de la vida me conduzca por donde quiera para que yo pueda arribar a algún puerto donde calmar mi sed de conocimiento aunque no siempre de verdad. Nosotros seguimos viviendo como los acontecimientos se vayan sucediendo, y se van sucediendo con o sin nuestro consentimiento.
El invierno empezó oficialmente, el frio ha comenzado con fuerza y taladra mis sentidos adormeciendo mis pensamientos. Aunque algo había nevado en los días pasados, claro que no en cantidad ni mucho tiempo, después sí que nevó mucho. El caso por demás curioso es que hace más frio en aquellos días que no cae nieve que cuando cae… Ahora estoy, después de una crisis gripal que aún no ha concluido, me encuentro más tranquilo pese a que la vida nos samaquea constantemente a su regalado gusto. Nosotros somos como navíos en plena tormenta: nos mantenemos a flote incluso cuando estamos por hundirnos, claro en muchos instantes naufragamos, pero nuestro sino es siempre salir a flote, siempre. Así es como vamos conociendo la vida, vamos conociéndonos cada vez más a nosotros mismos y también a quienes nos han rodeado -y nos rodean- más cercanamente. Tenemos la seguridad de que nunca terminaremos por conocer realmente la realidad por más que sepamos cómo es el mundo en que vivimos. Esto no es un relativismo gnoseológico, se trata más bien de un acercamiento al pesimismo, que en muchas ocasiones nos ataca, a través de ese optimismo que nos proporcionan los años pasados en este mundo ajeno y también constantemente nuestro… A veces uno no quiere regresar al pasado a pesar de que lo extraña mucho y que está esperándonos en cada recodo de la vida, lo queramos o no. No deseamos volver porque ya regresamos una vez y pudimos comprobar el cambio que acontece no solamente en nuestras vidas, sino también en la vida de los demás, a pesar de que éstos crean que no han cambiado y sigan pensando que siempre son los mismos, que siguen siendo aquéllos que ya no serán jamás… Muchas son las veces que repito lo que siempre estoy diciendo, y yo lo sé muy bien cuando me doy cuenta de ello, pero la más de las veces no veo la realidad que me obstino en esconder, y me extraño en los laberintos inconfundibles de la bien amada añoranza. En estos días me preparé para uno días decisivos y estuve buscando la luz que siempre se encuentra, incluso cuando no se vislumbra en la oscuridad más completa que hace su nido en nuestro ser. Ya conseguí lo que buscaba y nada volverá a ser lo que fue, incluso cuando siga viviendo la misma realidad sin cambio alguno y es porque yo seguiré siendo el mismo a pesar de los cambios que tengan lugar en mí… Hoy escribo para acunar en mi pecho los sueños desfasados que otrora sirvieron de viento al barco enalteciente en el que yo bogaba en tantas ocasiones sin destino cierto, justo como sucede en estos días todos los días de mi vida… ¡Qué difícil es para uno mismo ver que las cosas cambian y que nadie parece percatarse de esos cambios… ni uno mismo al fin y al cabo! Al regresar, en otros tiempos, a mi país después de varios años vividos fuera, yo sabía que nada era igual, pero me encontré con la evidencia de que nadie lo veía así, todos se aferraban a una vida pasada de la que ya no quedaba nada sino la nostálgica mirada en una actitud signada por un presente inexistente. Yo miraba desconcertado esa realidad no existente que todos vivían -inclusive yo-, contentos de protestar contra esa vida que ya no existía. La vida misma me fue enseñando que siempre estaremos soñando con el pasado, viéndolo como si realmente todo pasado hubiera sido mejor que el presente, y viviendo un presente con la mente puesta siempre, de una u otra manera, en el otrora. Todo parecía ser como el poeta Jorge Manrique lo expresaba tan bien en la elegía a la muerte de su padre y que todos leían como querían entender lo que él no pretendió decir: cómo, a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado fue mejor… mas él sabía bien que, por más doloroso que fuese, siempre será mejor vivir el presente y luchar por superar las dificultades que se nos presentan, que debemos luchar inclusive no haciendo nada sino esperar (me acuerdo de mis amigos Gustavo Quiroz, Mario Rodríguez y Alejandro Choque)… Me he dado cuenta que en muchas ocasiones soy simplemente un individuo soberbio que cree en lo que dice, empero luego caigo en la verdad palpitante de que nada de eso es realidad. ¿Por qué es que decimos lo que no es? Porque en el momento en que hablamos creemos que estamos expresando la realidad y nada más. ¡Ah, la vida es la más de las veces tan desconcertante…! Él pensaba que me conocía, después de cinco años de estar conversando con la asiduidad de quienes no eran amigos ni haber pretendido serlo nunca. Había escuchado todo lo que yo vivía y lo que iba saliendo de mi ser cuando conversábamos, era como cuando un río se desborda alucinadamente en la catarata que espera el momento de caer para llegar a un final que no termina nunca. Lo que dijo el día que nos despedimos me dio a entender que no nos habíamos entendido nunca. Él conocía muchas cosas de mí, sabía mis reacciones, mis gustos, mis disgustos, pero no conocía cómo era yo en el fondo mismo de mí ser. Ahora se había ido, yo no lo vería nunca más y pero pensaba en algunos raros momentos en ‘el y entonces sonreía por los desencuentros que habíamos tenido en nuestras conversaciones… ¿Quién soy yo? Me he preguntado en ese silencio en el que me encierro muchas veces. No sé qué responder. Yo me adapto a las condiciones que vivo, o trato de adaptarme. Lo que desconozco me agrada tener que conocerlo, sobre todo cuando me entretienen y me presentan dificultades reales que desafían los conocimientos que Sherlock Holmes tiene y yo no. Ahí vamos nosotros, buscando las paradojas que nos presenta la vida para que Sherlock nos las resuelva incluso con su inexistente ausencia… A propósito, hace ya tiempo que tengo los cuentos completos de este afamado detective, pero no he terminado de leerlos, quizás porque en Lima los leí todos (buscándome cada libro por separado y en diferentes editoriales porque no encontré todo completo en un solo volumen)… Yo sé perfectamente que me contradigo en muchas ocasiones, pero no lo sé precisamente cuando me contradigo, que es cuando más precisa uno darse cuenta de lo que no nos damos cuenta… Y aquí estoy, en la Biblioteca, pergeñando las ideas que apenas sé que existen en mí, puesto que sólo me doy cuenta de dicha existencia cuando las expreso al escribirlas. No quiero mirar a mi alrededor aunque tenga lentes nuevos… Mi futuro es un lienzo en blanco del cual tengo muchos bostezos y a ninguno me acomodo bien. Al fin y al cabo dejaré que el mar de la vida me conduzca por donde quiera para que yo pueda arribar a algún puerto donde calmar mi sed de conocimiento aunque no siempre de verdad. Nosotros seguimos viviendo como los acontecimientos se vayan sucediendo, y se van sucediendo con o sin nuestro consentimiento.
martes, 6 de diciembre de 2016
Soy un iluso buscador de soledades...
Walter Saavedra
He salido a caminar como otros días, pero ahora me he
sentido muy solo, sin embargo sé muy bien que no lo estoy. A veces me pregunto
qué es lo que me depara el destino, mas yo no deseo saber nada acerca de mi
futuro, sino que quiero vivir la vida de acuerdo a como ésta va llegando… Voy
yendo a un doctor y a otro pues muchos son los males que me aquejan, empero la
vida sigue su curso de acuerdo a cómo nosotros le imprimamos con nuestros
deseos más recónditos, aunque muchas veces no sepamos cuáles son esos deseos… Sí pues, he salido hace unos instantes nomás a caminar
sin rumbo por las calles de esta ciudad, por aquí por Queens por donde siempre
me desplazo algo desaprensivamente, aunque siempre pensando en cómo ha de ser
ese futuro del cual no quiero saber nada. Miro con curiosidad las calles por
donde siempre voy, calles cuyas casas
que se están llenando de luces anunciando la Navidad. He caminado mucho tiempo
sin prestar mayor atención por qué lugares me desplazaba porque sé muy bien que
siempre serán los mismos. He caminado mucho y he resultado donde siempre
termino: en la biblioteca de Queens, sólo que ahora estoy en un local que nunca
visito porque pasaba por aquí y a esta hora no hay otros locales que estén
abiertos, a pesar de que ya es tarde en esta la mañana que me ve deambular por
las esquinas inciertas de mis desazones. Inicialmente quise ir a otra sucursal,
pero me di con la sorpresa de que ha cerrado por dos semanas, así que tuve que
terminar en el local al que siempre voy y que no es el mismo donde ahora me
encuentro… porque sin yo saber cómo he resultado en la Biblioteca Pública de
New York. Se puede sentir el jolgorio de la gente por las fiestas que se
aproximan en el silencio que me encierra entre estas calles que me ven pasar
sin preocuparme si he de llegar o no adonde no sé que estoy yendo, pero sé que
me desplazo en buena dirección. Los edificios de la Quinta Avenida lucen sus
mejores galas, el enorme árbol navideño espera a los visitantes… Yo he sentido
un dolor inmenso en medio del júbilo de tanta gente que no me deja caminar y en
las calles aledañas a la casa donde vivo no veo gente ni siquiera en las
ventanas de las casas, como se acostumbra en los pueblos pequeños donde todos
miran lo que pasa y nadie los puede mirar a ellos escondidos tras las cortinas
de las ventanas... Cada día me despierto temblando y pienso en aquello que sé
que no debo pensar. Pero es que tengo miedo de tantos temores que visitan mis
mañanas, solamente me siento bien en las noches cuando duermo sin preocuparme
por nada. Y mi temor no fundamentado –o quizás sí- se erige como una peana que
no puede soportar las penas que me embargan. Mi mirada se pierde en los
confines indeterminados del universo que me cobija y nada encuentro en mi
entorno, salvo a mí mismo encerrado en la cárcel impenitente de mis temores que
se alimentan de días idos… A veces pienso en aquello que me he hecho la
voluntad de no pensar, pero aun así pienso, y reconozco que ellos no son sino
destellos fugaces de lo que otrora invadía mi mente, mi cuerpo, mi ser entero.
Ahora me pierdo en la infinitud de estos días que avanzan a paso de tortuga
mientras que yo me siento como una liebre que, por más rápido que corra, no
logra alcanzar su lentitud ilimitada. Mis ojos descienden hacia los infiernos y
pienso que en nada podré igualarme sino a mi propia ineptitud… ¿Saben en qué
pienso cuando no pienso nada? Pienso en la oquedad de los silencios que acogotan
mis huidas de la realidad cuando mis sueños no alcanzan a tapizar mis sentidos
más intensos. Pienso en los augures de otros tiempos que conocían perfectamente
el devenir de cada ser que iba a consultarlos… Después de mucho tiempo de andar
inmerso en la sempiterna soledad, hoy día me siento realmente solo, esperando
la mirada tierna de quien sé que no se ha de presentar, esperando la voz cálida
de quien solamente quiere susurrar esperanzas leves. Ya no soy más aquel que
con su prodigiosa voz desdibujaba, en el silencio de las horas, las telarañas
de lo ignoto. Ahora no soy sino aquel que quiere elevar su queja para así
quedar con la conciencia tranquila… Antes veía en cada sonrisa, una mano que se
tendía prodigiosa hacia mi ser con redentora luz. Hoy todo es oscuridad en
medio de las luces que alumbran las fachadas de las casas por esta Navidad que
está ya tan cercana. Yo no tengo luces en mi ser interior, no tengo risas que
se levanten hacia el alba, no tengo sino sombras que cercenan la alegría que
otrora se alzaba hacia la infinitud del horizonte en que me encontraba… Ya mis
pasos no comulgan con la decencia de la mañana, ahora se van encaminando hacia
el despertar somnoliento de los sueños jamás habidos. Las calles de esta ciudad
se cierran en torno a mis amargos despertares. Las casas destilan aires de
alegría que no se ven mientras camino a solas por las sendas anochecidas por la
nostalgia. La Biblioteca de Queens siempre alberga mis caídas del alma aunque
muestre mi rostro más alegre en el instante en que estoy aquí, en la
computadora que me apura con su deseo de que yo deje este lugar. Y la
Biblioteca Pública de New York me recibe siempre como un visitante extraño que
busca la soledad de los caminos empedrados de distancia… Empero, ¿qué es lo que
estoy diciendo? Ahora estoy en mi propia computadora que no me conmina a
terminar en una hora y tengo por delante los vaivenes de una tarde bañada en lágrimas…
Sí, yo tengo que decir lo que me sale sin control, para así sentirme mejor y
vagar tranquilo bañado por la luz de esta luna que hace mucho no veo, ni hoy
tampoco he de ver por las nubes que la ocultan en la inmensidad de mi propio
cielo. ¡Qué raro es este presente que no deja que el futuro se manifieste entre
los brazos amorosos del pasado que se esfuma por siempre de mi mirada bañada en
nostalgia!
martes, 22 de noviembre de 2016
¿Confesion de parte?
Walter Saavedra
Estas palabras que vierto no son sino el reflejo
inexistente de una vida que no llevo. Es la queja silente de un dolor que no
siento. Es la expresión abierta del encierro en que no me encuentro... El
cuarto de los mil espejos pareciera haber desaparecido de mi mente y no
encuentro lugar alguno donde refugiarme de la hostilidad de los nuevos
espejismos que no existentes desiertos clavan en mi alma… Me siento contrahecho
en el mar se sensaciones que alimentan los ríos de la vida. Es un instante,
solamente un instante el que me agobia mientras estoy escribiendo estas
palabras que surgen como de una fuente sin origen alguno... Luego de escribir
esto, no sé qué ha de ser de mí, mientras el caballo en que cabalgo corre
desbocado buscando un destino que no encontrará nunca… Yo saldré ahora a
caminar por estas calles llenas de gente que va buscando las honduras de la
vida en las estrecheces de los amplios corredores que ven desplazarse sus
añoranzas y los contemplan como buscando con la mirada lo que ya no puede ser… Hoy
he venido a dar mi confesión de parte y encuentro solamente una mortaja
inexistente esperándome en el espejismo incierto que inunda ese desierto que
nunca he conocido y en que ha parecido convertirse el corredor de la vida que
no camino. Todos los desiertos que han visto mi desplazamiento tranquilo sobre
sus arenas, me han ofrecido siempre tranquilidad en la hermosura del horizonte
y sueños dulces en la búsqueda de la distancia a la cual me dirigía sabiendo
que no iba a llegar nunca… Salgo del dolor en que me adentro y nada está más
allá que yo mismo en el instante en que más cerca me encuentro de la vida que
busco. Puedo afirmar que soy feliz evocando los instantes que vendrán corriendo
a mi encuentro. Soy feliz con la vida que llevo aunque la tristeza evocadora de
las erinias con sus mensajes tanáticos no se aparten de mi costado. Es la
tormenta del destino que se yergue en medio de la esperanza y no encuentro a
Pandora para ponerme a buscar en el fondo de su vasija lo que reconozco que no
tengo ahora dentro de mí mismo. La cabeza me da vueltas. Ahora me parezco a
Jano y me estoy viendo como Aker ¿Acaso los griegos no le depararon una gran
atención al Egipto que les mostraba sus riquezas gnoseológicas…? No sé si
camino para atrás o para adelante en el sendero de la virtud que Confucio
enalteció tanto y que Lao Tzu férreamente combatió con la suya propia. ¿Para
qué voy a refugiarme en el pasado si puedo marchar incólume hacia el futuro
desde este presente que me agobia tanto…? He visto el atardecer en tus ojos y
no he podido contemplar el amanecer de tus labios sublimes. ¿Quién eres dulce
damisela que te escondes en el reguero de luceros que rodean tu andar jamás
contemplado? ¿Dónde está ese mundo errante que se esconde en el azul del cielo
que la más de las veces no veo? La abstracción viene en mi ayuda en el instante
en que nada concreto se presenta ante mi memoria. Quizás sea Dulcinea del
Toboso destacando su belleza sin igual jamás contemplado por don Quijote y que
yo busco sabiendo que me hundo en el mar de confusiones que el valiente
caballero arrea hacia lo desconocido yendo por el mismo que yo me desplazo… Ya
la torre del Parque Universitario no da la hora, ni los universitarios
frecuentan más ese parque al que su innata presencia de otro tiempo le da
nombre. Los bares que se alineaban cercana a la puerta de la Casona de San
Marcos otrora, hoy tan sólo martagonean procurando sobrevivir, pero poco a poco
van desapareciendo del espectro urbano que les dio cobijo en cierto momento… Ya
ha desaparecido aquella mortaja que vestía el otoño en los senderos atravesados
por el invierno. Un día vendrá Pandora de la mano de la esperanza y podremos
soñar en aquellos sones que esgrimen los rayos del nuevo día. Yo… yo me alineo
con la sencillez de Lao Tzu en contra de la diligencia petulante de Confucio… Ya
no hay confesión posible en el seno de las terribles fauces de los cocodrilos
que jamás he visto, todo no será sino alegría a pesar de que pueda entronarse
la tristeza sin explicarme por qué habría de suceder lo que aún no acontece… ¿Vieron
amigos míos cómo el escribir de esta manera nos brinda una gota de láudano para
calmar la desesperanza que agobia el alma en los instantes en que uno más lo
precisa…? Ayer, en ese ayer que jamás he vivido, los regalos de Pandora se
adueñaban de los sueños que siempre mantuvimos en alto, pero sabíamos que lo
más importante era buscar denodadamente en el fondo de su caja para encontrar
la esperanza que habría de traernos la realidad esperada. Y aquí estamos,
esperando el momento preciso de partir, porque ya nos indicaron que pronto se
me acabará la hora y tendré que dejar la computadora en la que esto escribo.
¡Qué más da! Llegaré a casa y allí podré revisar con calma lo que sobrecoge a
mi alma y que dejo graficada en cada idea no expresada que no me ha sido
posible escribir. Ya va siendo tiempo de partir, me despediré pues, me despediré
sin jamás decir adiós porque no me alejaré de donde me encuentro ya que siempre
estoy en el centro de mí mismo, de la vida, de la certera ilusión hecha carne
para alimentar nuestros sueños tan propios y que perviven a pesar de la
negatividad que en ocasiones parece adueñarse de la vida. La vida se ha creado
con sueños hermosos y con terribles realidades… He regresado a la biblioteca al
día siguiente, empero ahora escribo en mi propia computadora y algo ha cambiado
en aquello que continúa siendo igual a lo que siempre fue. La vida es, en
cierta manera, como la veía Sócrates con su conócete a ti mismo y conocerás a
los demás, aunque no sea del todo cierta esa expresión, sino que se nos
presente como un retazo de una realidad que se ve empañada por los anteojos que
llevamos desde jóvenes… Hoy es el día siguiente y ¡qué rara se nos presenta la
vida que llevamos!
jueves, 17 de noviembre de 2016
Nada es como lo vemos
Walter Saavedra
Todo no es como lo vemos. Estamos siendo copados por la nimiedad y tenemos miedo de lo que vivimos. Yo no reconozco qué es lo que estoy viviendo cuando lo vivo. Ahora he de caminar hacia los destinos áureos de los tiempos sin más ayeres que los que hemos vivido en la tierna quietud de la añoranza… Vivo ciertamente en un mundo poblado por fantasmas, y no puedo contemplar mi propia imagen reflejada en el espejo del rio que estoy mirando cuando pienso en aquello que ya he dejado de pensar… He salido del pasadizo de los recuerdos y me encuentro inmerso en la quietud desconocida de los momentos insignes que aún no hemos vivido. Buscaré un espacio que contenga los signos estrafalarios de los inermes sentimientos que hacen añicos los sueños aún no vividos. Sin embargo, nada está más allá de lo razonable, cuando la sinrazón hace su incursión en los senderos que el viento fresco de la mañana vivifica… He estado pensando, mientras sueño, en los destinos nunca predichos de la abundancia y me doy cuenta que la vida gobierna nuestros pareceres más recónditos incluso cuando nos sentimos perecer durante los momentos duros de una realidad que nos hace trizas. ¿Ves Jorge Luis, mi hermano nunca olvidado, en qué hemos terminado? Tú estás donde yo no puedo estar y yo estoy donde tú no estás más. ¿Dónde nos quedaremos los que todavía no partimos? La vida está llena de incógnitas. Nosotros llevamos escudos que nos protegen de la sabiduría pues en nuestra ignorancia es donde nos encontramos más cómodos y marchamos decididos hacia los parajes blindados por el horizonte donde el sol se yergue majestuoso mientras las tormentas se ciernen sobre la mar de conocimientos nunca habidos… Cantinflas es parte de nosotros mismos y creemos que está siempre en donde los demás se desplazan, lejos de lo que somos porque son ellos los que realmente están viviendo en la zona cantinflesca de los destinos sin final. Las palabras dicen mucho cuando creemos que no dicen nada, y no tienen más significado que la ignorancia cuando desplegamos nuestra sabiduría que hiende el lodazal de la desventura… Aquí cada uno procura identificarse abierta o encubiertamente con algún distintivo propio de su país de origen, yo llevo a la vista de todos un gorrito que dicen simplemente “New York” en letras muy grandes. No me han preguntado nada ni los que saben que soy hispano ni los que creen que soy de la India. Quiero saber las reacciones de la gente, pero solamente encuentro lasitud encuadernada en las palabras del ayer y en el silencio del hoy siempre presente… Hoy me detuve a hablar al lado del gracioso monito que engrandece la puerta de las ideas contenidas, y dije tantas cosas que yo mismo no recuerdo lo que expresé ni quiero tampoco recordarlo porque me hizo sentir mejor hablar sin ser hablado… Vivo en el eterno despertar de las noches sin luna llena. Pero ella está aquí conmigo, alumbrando mis mañanas llenas de sol. ¿Viste como las estrellas se visten de azul plateado al contemplar tu rostro adocenado? Ya no hay nada que pueda revertir el proceso recién empezado de aquello que no ha de terminar jamás. Vivimos siendo inocentes y morimos siendo culpables. Nadie sabe de qué se les culpa, sólo saben que están condenados a morir en la cárcel de sus propios pensamientos llenos de miel y de hiel... Ahora regresemos a Cantinflas, unos indocumentados centroamericanos me dijeron en México que él los ayudaba a cruzar el país, que el financiaba el tren en el que podían viajar, nadie exponía fundamentos y todos creían fielmente en lo que estaban diciendo mientras que yo sólo escuchaba, sin saber en qué pensar. Las elecciones en diversas partes del mundo nos enfrentan a una verdad indiscutible: nadie quiere escuchar razones, todos escuchan simplemente sus propias sinrazones y a quienes se las repitan una y otra vez. Estos repetidores incandescentes merecen ser líderes porque son tan mediocres como el que más ¿Acaso no lo somos todos alguna vez al menos…? Pronto llegará el instante en que tenga que irme de este lugar donde me encuentro. Y ¿saben qué? me siento bien después de decir lo que sé que no he dicho en modo alguno. Llegó el momento de irme preparando para dejar esta sala llena de computadoras donde estoy bien cuando me encuentro bien… La luna se sumerge en la laguna azul de la añoranza y yo me voy alejando hacia los destinos ciertos que me esperan en ese horizonte que mi propio mañana me ofrece. ¡Ay del dios de la vida que resulta siendo simplemente muerte cuando menos lo esperamos! Y Yo sigo pensando en Atón que me tiende sus manos egregias y baña mi corazón de alegría en los instantes de tristeza profunda.
Escribir por encargo...
Walter Saavedra
En muchos trabajos he estado,
algunos los desconocía por completo hasta que me daba cuenta que si podía
hacerlos, y entonces los hacía bien. Así como he realizado labores
intelectuales, también he hecho labores físicas. De todo tiene uno que hacer en
este mundo cuando se trata de llevar el pan a la mesa de la familia. Todo eso
me permitía comparar los diferentes tipos de trabajos y la forma como se les
juzgaba, sobre todo cuando los juicios venían de aquellos políticos que se
consideraban afectados por lo que uno hacía. Sobre todo me permitía comparar lo
que yo pensaba de los diferentes trabajos con las mayores dificultades que
significaba el realizarlos. Entonces me daba cuenta que uno no está preparado
realmente para nada porque recién sabrá cómo reaccionar cuando se encuentre frente
a las dificultades, cuando esté realizando los trabajos. La vida nos va
enseñando, sí señor… Nada es fácil en este mundo, ni siquiera aquello para lo
que tenemos menos dificultad en hacerlo. Cuando se realiza labores que nada
tienen que ver con lo que uno piensa, que nada tienen que ver con aquello para
lo que uno se ha entrenado, allí nos encontramos con el mundo real, que no es
necesariamente el mundo de los libros, pero no nos queda otra opción que seguir
adelante porque la necesidad del bienestar de la familia está primero, entonces
recién uno se pone a pensar en el significado de lo que se hace y por qué se le
hace, y si ciertamente es tan negativo como lo ven desde lejos aquellos que
dicen verse afectados por nuestro trabajo… políticamente hablando, claro… Es
sumamente fácil proponer soluciones a los problemas que la vida nos depara
cuando uno no ha estado nunca en una situación parecida o, si ha estado alguna
vez, ya olvidamos que las circunstancias pueden ser diferentes debido a muchos
factores que no tomamos en cuenta aunque en un inicio creamos que sí… Una vez,
cuando trabajaba para una revista peruana, por allá por los años 80, hice un
texto sobre un político. Yo no conocía al mencionado tipo, nunca había
escuchado hablar de él pues me había alejado de todo lo actual por lo que no
leía los diarios ni veía los noticieros en tv. Solo vivía y en mi propio mundo,
desde el cual enfrentaba silenciosamente los retos directos que la vida me
ponía enfrente… Pero, en la revista no mencionada anteriormente, me pidieron un
texto sobre esa persona tampoco mencionada y de quien apenas si guardo un
borroso recuerdo. En la revista me dieron los materiales. Me pareció alguien
interesante y escribí lo que me pidieron, sabiendo que esa revista halagaba
siempre a sus posibles anunciantes. Eso sucede con la mayor parte de los medios
que tienen que hacer lo mismo para permanecer vivos, para no desaparecer y uno
tiene que ayudar a esa permanencia con nuestro trabajo porque es la fuente de
nuestro sustento. Lo que yo no sabía era quién era la persona sobre la que yo escribía.
Y, la verdad, no me interesaba. Desde que dejé la Universidad donde estudié mi
carrera, todo eso dejó de interesarme, como ha sucedido igualmente con muchas
de aquellas personas que estudiaron conmigo… Escribí un artículo sobre una persona
que después resultó perteneciendo al partido Acción Popular. La revista le hizo
pagar el texto mío como un publirreportaje. Lo que había escrito le gustó al
personaje de marras y no solamente eso, sino que ganó un concurso que no sé qué
revista o institución realizaba sobre ese tipo de escritos periodísticos. Por
supuesto que yo me sorprendí, todo lo que aconteció me sorprendió de manera
suma… Cuando me enviaron a hacer un segundo reportaje sobre esa persona, recién
me enteré de todo lo que había pasado porque ese señor me lo dijo. Él estaba
muy descontento porque la revista le había cobrado exorbitantemente por mi
trabajo. Esta persona pensaba que todo era asunto mío, que yo era quien
manejaba todo eso, empero yo era quien nada sabía de todo lo que pasaba. Quizás
había demasiada ingenuidad en mí que desconocía el teje y maneje de la labor
periodística. Fue entonces que descubrí que la libertad de prensa no existe
realmente, no al menos en la manera tan abstracta como acostumbran vislumbrarla
los sectores que menos acceso tienen a esos medios de expresión, descubrí que
cada medio de comunicación publica lo que le conviene publicar y según eso
podían ser más abiertos o más parciales, de acuerdo a las circunstancias. Y eso
lo sabía todo el mundo... Un día tuve que hacer una entrevista al director del
Banco Central de Reserva del Perú, quien al terminarse la entrevista me pidió
encarecidamente que no se publicara todo lo que me había dicho porque lo
comprometía. ¿Comprometerlo? ¿A qué? Yo no comprendía a que lo comprometería.
La entrevista se la di a la revista, porque ese era mi trabajo. Ese artículo
jamás se publicó, pero sí había, en el número en que debía, salir unos grandes
anuncios del Banco Central de Reserva… La explicación del porqué no se publicó
me resultaba más que evidente… En cierta ocasión tuve que hacer una entrevista
a la popular Chilindrina, donde ella me contaba aspectos desconocidos de su
vida. En el transcurso de la mencionada entrevista la cómica me daba de patadas
por debajo de la mesa, pero yo no le prestaba atención y seguía con mis
preguntas. Después supe que ella se había desmayado cuando me fui. En la
revista me dijeron que ese artículo no podría publicarse porque no tenía fotos
y todos los artículos debían tenerlas, era una norma de ese medio. Eso se podría
haber arreglado enviando al fotógrafo, como en situaciones similares se hacía. Luego
me enteraría que el Jefe de Redacción había publicado ese artículo en otro
medio con su nombre. Y no sólo hizo eso con este artículo, sino que lo hizo
muchas veces pues con cualquier motivo decía que no se publicaría lo que yo
escribía y él lo publicaba en otro medio y, claro, cobraba por lo que se
publicaba… Mi mente se encargaba de borrar todo eso que aconteció, pero un día,
pasados muchos años, mi hermano mayor me lo hizo recordar porque yo se lo iba
diciendo todo a él según iba ocurriendo. Esas ocurrencias explican muy
claramente por qué yo tengo tan pocos artículos publicados en los casi dos años
que trabajé en esa revista. No pocos textos míos aparecieron sin mi nombre...
La verdad, ya no sé qué escribí y que no escribí, no sabría reconocer la mayor
parte de mis escritos porque mi mente ha borrado todo eso. Mi memoria me ayuda
así a vivir tranquilo, sin rencores, sin odios… Aunque en ocasiones me vienen
unas ganas ubérrimas, como decía Cesar Vallejo, de no sé qué hacer con ese
pasado que ya no existe y que no se borrará jamás porque ya no se le puede
tocar… ¿Es el escritor por encargo (porque un periodista lo es en muchos
sentidos) deshonesto por escribir lo que no piensa? ¿Lo es por escribir lo que
le piden y cómo se lo piden? Yo no lo creo así, me parece que es una forma legítima
de ganarse la vida y uno jamás pierde la noción de lo que realmente piensa y
las circunstancias en que tiene que decirlo. ¿Es deshonesto un obrero por
fabricar cosas que engañaran a quien los compra y enriquecerán al dueño de la
fábrica? ¿Cuál es la diferencia entre quien trabaja con la mente y quien
trabaja con sus manos vistas las cosas de esta manera? ¿Se justifican las
agresiones físicas o psicológicas contra aquellos que no actúen de acuerdo a
los dicterios de la mayoría, por las razones que fueren, aunque sean esquiroles
que se ven obligados a actuar sólo por hambre?
sábado, 5 de noviembre de 2016
No se que decir...
Walter Saavedra
Venía caminando hacia ese futuro que me espera hace mucho
sin hacerse presente como lo ansío, y vi a ese sol escondiéndose entre las
ramas de los árboles y, aunque le haya tomado muchas fotos precisamente en esa
misma actitud, ahora no pude resistirme a tomar una fotografía más aunque sea
tan similares a todas aquellas que he tomado anteriormente. Luego me he puesto
a pensar en mí mismo y no he encontrado respuesta a las interrogantes que yo no
me hacía. En este instante solamente espero los días alegres envueltos en la
risa de los dioses olímpicos que me miran desde las alturas de mi
desesperación, desesperación que no tengo porque estoy tranquilo en este día en
que estoy donde siempre acostumbro estar… Mi madre está malita, internada en el
hospital, aunque lejos, me acerco a ella tiernamente desde mi distancia no
familiar. La contemplo triste y llena de congoja. El tiempo ha pasado
raudamente desde que yo fuera un niño y jugara en su regazo… Madre, no me dejes
lleno de pasado en estos días de otoño en que las hojas caen precipitadamente.
Madre, ríe como acostumbrabas reír cuando yo era un pequeño inquieto buscando
nuevas experiencias en tus pasadas alegrías. Madre, te escribo estas palabras
envueltas en melancolía, es cierto, pero que están tan llenas de la vida que
nos diste… No hace tanto frio como el año pasado en estos mismos días en New
York. Ahora el clima está más templado, es más fácil de soportar para quien
está acostumbrado a los días otrorales de Lima… Mi padre falleció abrumado por
las circunstancias de las que supo salir triunfador durante toda su vida. Él
supo darse cuenta de lo que estaba viviendo y tomó las decisiones pertinentes
en el momento más difícil para todos… El sol brilla en lo alto del cielo y mis
pensamientos parecen cobijarse en las penumbras de los días nubosos de la Lima
que dejé hace mucho tiempo ha. Pero no
estoy triste, no me encuentro bajando la cuesta de la alegría hacia los lugares
donde se encumbra el desencanto… Camino hacia el centro de la vida a esta edad
en que ésta suele ir declinando presurosamente. He visto cosas asombrosas
realizadas por quienes no creían en sí mismos. He visto a Kafka llorando frente
a la imagen de Gregorio Samsa. Hoy Harry Haller sale a la calle buscando su
propia biblioteca en el mundo exterior pletórico de gente que desconoce... Ya
nada parece igual a pesar de seguir siendo la misma realidad que siempre he
vivido. Yo mismo no parezco igual ahora que parece que he cambiado. ¿Dónde ha
quedado la ruta de los recuerdos encumbrados en la cima de la vida que nos
muestra su lado más amable incluso cuando estamos tristes, que no es éste el
caso ahora… ¿Y acaso el camino abierto se ha cerrado por fin mientras
recorremos los surcos de los sueños…? Me acuerdo de los godos y de don Quijote,
quien gustaba llamarse godo ilustre. Solamente quien desciende de los godos
puede halagar de esta manera a su personaje más memorable. Dicen que Miguel de
Cervantes pudo ser judío. Yo no lo creo, él debió proceder de antepasados
comunes con don Quijote. Quien le rinde tributo a La Mancha hablando como lo
hace nuestro excelso autor, no puede sino ser originario de la Mancha, aunque
se diga que no nació allí… Sí, ya sé que el futuro está completamente envuelto
de pasado, mientras que el presente no existe porque nosotros mismos somos seres
inexistentes. Yo miro el futuro de mi pueblo pintado en las hojas que nos
muestran la vida del inolvidable don Quijote. Al fin y al cabo, el Perú fue
poblado mayormente por manchegos y por eso su primer nombre era Castilla la
Nueva, parodiando a La Mancha cuyo nombre era La nueva Castilla ¿o es al revés?
Mi memoria juega conmigo y yo me regocijo de participar en el jolgorio de ese
juego… Los árboles juegan con la aurora mientras yo camino en el centro de mis
propios desencantos, que los he de recordar para evitar que se produzcan
nuevamente. ¿Acaso los chinos no hacían precisamente eso cuando enfrentaban el
dolor, la tristeza y la añoranza? Tantos son los recuerdos que me traen las
palabras no dichas que pareciera que me estoy volviendo un simple recuerdo de
mí mismo, aunque yo sé perfectamente que estoy hecho de futuro, y es mi propio
futuro aunque no sea aquel que otros suelan denominar como tal sólo para
imponer sus ideas que, por ser dicterios de una realidad desfasada, no llegan a
ser la meta del porvenir hacia donde nos dirigimos todos. Nuevas vidas son los
ríos que van a dar a la mar que es únicamente soñar con distintos devenires
sumergidos en la esperanza de… No sé qué
decir… Al final me vinieron a la cabeza los poemas de Jorge Manrique y de
Javier Heraud porque todos somos ríos donde se mecen los aconteceres de
nuestros destinos.
domingo, 30 de octubre de 2016
El contorno de los dias
Walter Saavedra
Mi cabeza está revuelta con recuerdos que sí deseo recordar, pero que no tienen orden ni concierto
alguno, ya que todo se encuentra enrevesado como en un laberinto con muchas
entradas pero sin salida alguna. Yo no soy, no creo ser,
como el Minotauro que vive feliz en medio de la laberíntica soledad de los
años. Yo soy, según pienso, como Ícaro que busca la libertad e irracionalmente
encuentra la muerte por no reflexionar en los peligros que esa libertad trae
aparejada. Me digo a mí mismo: se libre pero ten en cuenta siempre los límites
que esa misma libertad conlleva… ¿Por qué no puedo contemplar la vida de manera
diferente a la usual y busco vivirla no llevando el agua de la vida para calmar la sed que me
atraganta? ¿Por qué los sueños de los cuales hablo no son en verdad sueños para
vivirlos por mí mismo…? Hay verdades que terminan siendo mentiras y mentiras
que se transforman en verdades. ¿Cuál es el límite entre unas y otras…? No me
interesa que haya orden en lo que hablo, me interesa hablar aunque sea desordenadamente
para buscar después, si eso fuera posible, encontrar el orden y, sobre
todo, comprenderme como nunca antes lo había procurado… Pienso que el día en
que la realidad interrumpa la verdad de los sueños de los cuales hablo siempre, pero
cuyas verdades son más reales que la misma realidad, en ese mismo día seré libre para encontrar lo que jamás he encontrado
anteriormente… Estoy aquí, sentado frente a la pantalla de la computadora de la
Biblioteca y no sé qué es lo que puedo decir, no sé lo que puedo escribir
aunque tenga la mente repleta de ideas que galopan en los otroras que formaron
parte de mi vida. Ya ha llegado el momento en que las sienes jamás despejadas se sienten a descansar de los
golpes con que los diferentes momentos vividos las han golpeado… Me siento en
el fondo de mi vida, sonrío algo sarcásticamente, miro la vacuidad de los días
que no se presentan y salgo a caminar por los senderos que el viento abre ante
mí… La belleza que rodea los contornos de nuestro desplazamiento por las calles
sincronizadas de la esperanza, esa misma belleza ha de marginar los espacios
desaprensivos que encontramos en el ir y venir de la serena quietud de lo
voluptuoso…
miércoles, 26 de octubre de 2016
Arguedas frente al espejo...
Walter Saavedra
Arguedas no estaba desesperado cuando se mató, estaba
enfermo y debe haber estado con esa tranquilidad que da la depresión en el acto
final. Se cuenta que en la mañana del mismo día en que se quitó la vida, se le
vio en la Iglesia de la Merced, en el Jirón de la Unión, en Lima, en una actitud
como rezando. Ese mismo día estuvo almorzando con unos colegas de la
Universidad Agraria la Molina y todos lo vieron alegre… Es interesante
preguntarse por qué se puso frente al espejo cuando se pegó un tiro. Se me
ocurre una respuesta muy simple: para mirarse, simplemente para eso, quizás le
parecía hasta gracioso contemplarse en el momento de darse un tiro y quitar ese
malestar en la cabeza que no lo dejaba tranquilo… Pensar en el significado de los actos de
los depresivos con la racionalidad del no depresivo lleva a muchos errores.
Para el depresivo la vida y la muerte no tienen sentido, tampoco las palabras
que salen de sus labios sin saber él por qué ni tampoco sabe su real
significado. Quienes lo escuchan hablar lo juzgan de manera no adecuada y, como
pasó con su terapeuta la Dra. Hoffmann, pueden considerarlo ya curado y después
cuando se matan no comprenden la razón porque todo tenía la apariencia de ir
tan bien en él. A Arguedas le molestaba mucho la cabeza, repetimos, eso le era
insoportable, entonces se dispara un tiro para terminar con ese malestar. Él
hablaba antes de la muerte en múltiples ocasiones, al final ya casi nadie
parecía prestarle atención. Pero ¿qué era la muerte para José María Arguedas?
Sólo una palabra. Existir o dejar de existir no tenían significado para él.
¿Acaso para se moría cuando se dejaba de existir? Él se mató para sentirse
mejor de todos los malestares, todo lo demás carecía de sentido. ¿Pensó Arguedas
que al morir dejaría de existir? Esa relación carecía de sentido para él, como
para todos los depresivos… Sherlock Holmes dice que en las cosas simples
encontramos muchas respuestas a cosas que parecen complejas. Quizás sea
cierto...
domingo, 2 de octubre de 2016
Quiero...
Quiero hablar de lo que desconozco y me enredo en el silencio, sólo llego a
balbucear palabras incoherentes, nombres sin sentido, conocimientos inermes.
Contemplo que los demás hablan con autoridad y yo miro al cielo buscando la
palabra doliente que podrían pronunciar mis labios aherrojados y mi ciego
mirar. La ignorancia es mi tema hasta cuando algún pensamiento puedo articular
con mis brazos cansados y mi errático andar.
viernes, 30 de septiembre de 2016
No decir nada y decirlo todo al mismo tiempo
Walter Saavedra
Este es un día gris, con una llovizna parecida a la de
Lima, un frío que va haciéndonos recordar que el invierno está ya cercano, pero
aún no es tan acusado como la estación que vendrá próximamente. Yo he caminado,
como siempre acostumbro, mirando a en rededor sin alcanzar a vislumbrar lo que
va recostándose entre este presente que me acuna y el futuro que me ve llegar y
no termina de darme la mano para comenzar a encontrarme donde él se encuentra…
He estado pensando en lo que siempre pienso y jamás recuerdo nada porque la
vida es más, mucho más que simples recuerdos. ¿En qué es lo que pienso cuando estoy soñando
con lo inasible que danza a nuestro costado? Es un misterio nada difícil de
desentrañar porque mis ojos se vuelven hacia abajo como mirando fijamente todo
el pasado que hemos vivido en los tiempos cuando los años no traían a nuestra
mente sino futuros llenos de esperanza. Sí, por supuesto que sí, nosotros éramos
muchachos que caminábamos con el pecho henchido y la vida fulgurante. Me veo
tranquilo izando el pendón de la alegría en medio de los inviernos que se
adocenaban a nuestro lado. Yo… yo quería dejar un rastro en ese camino que iba
haciendo al marchar hacia la vida que se abría esplendorosamente a nuestra
mirada, y no sabía que los caminos se van borrando apenas dejamos de
transitarlos y tampoco conocía que las huellas no perduran más allá de lo que
el viento permanece en el rostro de la nada… ¿Cuándo fue que fuimos cambiando?
El cambio fue permanentemente llegando mientras la edad se iba desplazando
inefablemente sobre nuestras espaldas. Al entrar a la Universidad dejé
radicalmente de lado (aunque no pudiera ser de manera completa) aquella persona
que fui antes, y cuando pasaron tres años en ella ya no era como aquel muchacho
imberbe que había comenzado sus estudios no hacía mucho tiempo atrás. Empero
esos tres años se hicieron eternos porque muchas de las personas -con las que
traté entonces y posteriormente en el paso insaciable de los años- era eso lo
único que recordaban de mí (aunque, la verdad, yo jamás de vi de esa manera),
imponiéndose esa realidad desaparecida jamás existente, incluso a mis propios
cambios que, muchos de quienes me desconocieron, no aceptaron como míos sino
como provenientes de alguien ajeno a mí y sé perfectamente que no los vieron
con más claridad que cuando se mira al agua turbia discurrir en los causes de
un arroyuelo infinito de aguas límpidas. Tres años después yo ya no era el que
fui, me iba haciendo más maduro, pero en el silencio de mi propia mascarada en
que se había convertido mi silencio lleno de palabras que otros escuchaban
nítidamente, pero que no eran escuchadas por mí mismo… ¿Quién era yo al
terminar mis estudios universitarios? Alguien que miraba a los demás intentando
comprender qué había pasado en la vida de cada quien, qué nos deparaba el
futuro que no miraba con angustia como a muchos otros veía que hacían. ¡Ah ese
instante en que uno termina sus estudios y ve lo desconocido y agreste
levantarse en su futuro, mientras está temeroso de lanzarse en un salto mortal
hacia el vacío…! En un momento determinado, ayudado por ciertas circunstancias
propicias que se presentaron, salí de mi país buscando la huella de los
inmigrantes ilegales que procuraban llegar al país donde el dinero caía a
borbotones de los árboles, donde estaba el paraíso en el cual uno lo tenía todo
sin mayor esfuerzo. Yo, soñador empedernido, no buscaba el dinero, yo buscaba
el conocimiento. Me torné más huraño de lo que solía ser intentando vivir lo
que los ilegales vivían y sentían, siendo yo uno más de ellos. No había nada de
artificial en mi vida, en mis sufrimientos, en mis necesidades, mis tribulaciones
más allá de si en algún momento me hubiera gustado -como realmente aconteció-
salir de ese túnel oscuro, terrible, interminable en el cual vivía. Muchas cosas
pasaron por mi vida, pero sólo recuerdo las sensaciones que llenaron mi propio
mundo y sé que así como yo había muchos otros… Después de dos años dejé de este
país por voluntad propia aunque no fuese en realidad completamente mi voluntad…
Dos hermosas hijas vinieron a alegrar mi vida y mis sueños se reavivaron de
manera diferente. Sin embargo, ¿quién sabe realmente lo que uno espera mientras
sueña con un futuro que se va desmigajando en los eternos adioses que preparan
infinitos holas que han de ser bienvenidos aunque no sean los esperados…? Aquí,
dentro de esta Biblioteca que frecuento (donde casi nunca leo los libros que en
ella se guardan amorosamente), no siento la garúa que invade las calles de esta
ciudad irreverente, pero yo vivo sumergido en el otoño que he soñado desde que
era muy joven, aunque viviera en la eterna primavera en que todos vivimos en
nuestra juventud, incluso cuando nuestra vida pueda ser un infierno. ¿Qué es lo
que busco ahora? Solamente tranquilidad y dedicarme con ahínco a lo que siempre
ha sido mi vida: una eterna búsqueda de cielos extraños conviviendo en la
alborada de sueños nunca fenecidos, búsqueda realizada aunque no me mueva
físicamente nunca del mismo lugar… Ya no camino como siempre acostumbro, ahora
estoy sentado como es mi costumbre en el día que comienza, en el día que
bosteza, buscando en otras miradas el despertar propio de la esperanza no
desesperanzada. ¿Y se han dado cuenta ustedes cómo no digo nada diciéndolo, sin
embargo, todo…? Es lo que me gusta de Lao Tzu, es lo que me encanta del
taoísmo.
miércoles, 14 de septiembre de 2016
http://pablomacera.blogspot.com/2009/09/la-vocacion-por-la-historia-y-otros.html
http://pablomacera.blogspot.com/2009/08/un-gran-peruano-del-siglo-xx.html
Dos textos interesantes que pueden gustarte...
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miércoles, 31 de agosto de 2016
De Sun Tzu y Jose Maria Arguedas
Walter Saavedra
«La fortuna favorece a los valientes»
«La fortuna favorece a los valientes»
Esas palabras del epígrafe son correctas, sólo que cada quién tiene una idea
(casi siempre diferente) de lo que significa ser valiente. Todo depende de cómo
hayas vivido y ante lo que te enfrentes... Sun Tzu dice que nunca te enfrentes
a tu adversario en el terreno que él haya elegido. Si sabes que vas a perder o
perecer en una lucha realizada en terreno que es favorable a tu adversario,
entonces retírate. En ocasiones es difícil diferenciar la valentía de la
cobardía… La vida de cada uno de nosotros puede ser vista a la luz de esas
sencillas palabras del epígrafe. Cada uno expone su lado más fuerte y trata de
explotarlo en su favor, aunque no todos actúan de la misma manera, es decir, no
todos lo hacen de manera evidente. En una sociedad tan competitiva como la
nuestra, donde algunos economistas consideran que el mercado es un campo de
guerra, nos viene a la mente la enseñanza de Sun Tzu que dice que no muestres
tus fortalezas sino que tienes que aparentar todo lo contrario; así debes
actuar si quieres saber quién es tu adversario, si deseas conocerlo y
derrotarlo en una eventual confrontación. Quizás por eso León Tolstoi nos hacía
conocer el caso de los campesinos que se mostraban como tontos, no siéndolo,
porque eso les permitía conocer más fácil y rápidamente a las personas con
quienes trataban y si eran sus amigos o no. Claro, quien no es tu amigo, al ver
que puede aprovecharse de ti, trata de hacerlo muy rápidamente si te considera
tonto, te ningunea y te desprecia, mientras que, por otra parte, tú vas
conociéndolo bien, sabiendo cuáles son sus lados débiles y llevándolo a tu
terreno para cuando llegue el momento de combatir. Si ante las personas
agresivas sabe uno que puede esperar, ante quienes se muestran como tontos no
se tiene idea de quiénes realmente sean y cuáles son sus fortalezas y
debilidades. Por eso mismo Sun Tzu señala: conócete a ti mismo y conoce a tu
adversario y podrás obtener la victoria. Todo eso, obviamente, nos es útil en
las relaciones personales también. Lo que nos hace recordar a Sócrates quien
decía: conócete a ti mismo y conocerás a los demás. En realidad ese pensamiento
es sólo parte del problema del conocimiento en las relaciones interpersonales. Claro,
significó un importante avance frente a la frase existente antes en el oráculo
de Delfos: conoce a los demás y te conocerás a ti mismo, lo que también es una
verdad parcial. Muchos pensadores en nuestro tiempo se han quedado en la
expresión socrática. Es preciso ir más allá, es necesario llegar hasta lo expresado
por Sun Tzu para tener una idea más exacta sobre las relaciones
interpersonales, aunque estas no tengan nada que ver con la guerra. Si Karl von
Clausewitz definía a la guerra como un duelo a mayor escala, ese duelo lo
encontramos en todas las sociedades desde que el hombre es tal. El hombre
siempre está compitiendo entre sí por las cuestiones más fútiles porque esa es
parte de la naturaleza humana… Se
me ha venido a la cabeza la figura de Demetrio Rendón Willka, uno de los
personajes centrales de la novela “Todas las sangres” de José María Arguedas.
Demetrio constantemente repite, en los momentos más álgidos de la novela, la
frase “que no haya rabia.” Es efectivamente la actitud que uno observa en el
campesino siempre. No hay rabia en ellos, aunque pueda castigar a sus hijos o a
quienes a su juicio se merezcan un castigo, pero lo hacen sin rabia,
tranquilamente, para brindar una enseñanza. Por supuesto que eso no significa
un pacifismo absoluto, pues la historia de nuestros pueblos antes y durante la
presencia de los españoles
nos muestra el carácter violento de esos pueblos (los incas cusqueños y los
chancas de Apurímac o los mochica en la costa norte especialmente, aunque
igualmente los fueron los diferentes grupos étnicos en sus conquistas o en la
defensa de sus territorios). El
estudio de los movimientos campesinos, a lo largo de la presencia española y
después de que se obtuvo la independencia, nos brinda una muestra de cómo
realmente son los momentos en que aquellos seres humanos creen estar llevando a
cabo un castigo, siendo su objetivo el volver las cosas al revés, llevar a cabo
el pachacuti. En los movimientos campesinos, vistos desde una óptica ajena a su
cultura, se podría ver que la violencia desborda a sus ejecutores, y también
desborda a sus líderes puesto que éstos mandan algo y el vulgo ejecuta otra
cosa (lo que incluso durante la rebelión de Túpac Amaru aconteció). Los
campesinos, a su modo, están siguiendo a sus líderes, quienes buscan conseguir
lo mismo que aquellos: voltear el mundo al revés... El cuento de Arguedas
llamado “El sueño del pongo” nos permite apreciar esta realidad, aunque
expresada simbólicamente en un sueño. Es como si en los movimientos campesinos
más radicalizados se le dijera a los patrones: tú me has hecho trabajar y me
has maltratado ferozmente, ahora yo seré quien te haga trabajar a ti de esa manera
y quien te maltrate como hiciste conmigo (recuerdo la frase que Velasco enarbolara
en su reforma agraria: campesino, el patrón no comerá más de tu pobreza)…
Cuando una rebelión campesina triunfa, las casas de los patrones son
desvalijadas completamente (algo que José María Arguedas muestra a su manera en
la entrega de sus pertenencias que realiza el viejo Andrés Aragón de Peralta antes
de suicidarse en “Todas las sangres”) y nadie vuelve a habitar en ellas,
convirtiéndose en simples ruinas con el paso del tiempo (es la suerte que les
cupo seguir a muchas casas haciendas luego de la reforma agraria de Juan
Velasco Alvarado)... Quizás la actuación del grupo terrorista Sendero Luminoso
sea simplemente la expresión más radical y feroz de esta búsqueda campesina de
una paz entendida a su manera, de un pachacuti radical, es una expresión ultra radical
asentada en la frase maoísta que dice: el poder nace del fusil. No se me diga
que estoy relacionando a Arguedas con los sanguinarios senderistas, porque nada
está más lejos de lo que intento decir y de lo que digo… Arguedas quiso
permanecer siendo indio toda su vida, no abandonar sus costumbres indígenas, y
por ello en Lima siempre se acercó a los migrantes provenientes de los sectores
más tradicionales de la sierra especialmente sur del Perú, amén de los viajes que
periódicamente realizaba, y el mismo se consideraba indio (veámoslo sino siendo
la atracción en la Peña Pancho Fierro por sus cantos y bailes netamente indios
y exclamando en su novela póstuma “El zorro de arriba y el zorro de abajo”, que
él no había dejado de ser indio, que él no se había “aculturado”), pero
contradictoriamente el mismo Arguedas sabía que no era realmente indio, sino
que era un mestizo de blanco e indio (su real madre parece haber sido una india
cusqueña de nombre Juanita Tejada a quien él presenta varias veces en sus
obras). Pero así como Arguedas se veía en Demetrio Rendón Willka, también se
veía simultáneamente en don Bruno Aragón de Peralta, el hacendado de
ascendencia española muy tradicional y despiadado que se sentía un “padre” para
los siervos de su hacienda… Al final la muerte de Demetrio y la alegoría al “río
de sangre” nos remiten a un elogio arguediano de las rebeliones campesinas… En
Lima las ideas de Arguedas fueron cambiando con el paso del tiempo, las
lecturas y el conocimiento de la antropología social que estudiara en la
Universidad de San Marcos, de sus labores como docente y de los altos cargos
oficiales que desempeñara. Le cupo la misma suerte que a los indios que llegan
a la costa: cambió mucho aunque siempre siguió considerándose indio.
jueves, 25 de agosto de 2016
Retazos ideaticos
Walter Saavedra
Estoy en el mismo lugar de siempre,
aunque a veces no estoy en el mismo sitio. La Biblioteca está casi vacía pues
no suele venir mucha gente, miro bien y me doy con la sorpresa de que ahora se
encuentra llena. No tengo ganas de ver multitudes entre las cuales casi siempre
estoy perdido… En los tiempos de calor intenso la gente de New York anda
huyendo de sus casas puesto que no se puede dar el lujo de estar utilizando el
aire acondicionado todo el día y solamente lo usan de noche. Yo también estoy
huyendo, aunque huyo de mí mismo y aquí gozo del aire acondicionado. ¡Qué calor
hace en esta ciudad durante el verano! Ya no es tanto, pero es bastante aún… Comenzó
a llover –ahora que es ya otro día- cuando estuve llegando al paradero del bus.
Casi me arrepentí de haber salido de casa, aunque de todas maneras me vine
porque tenía que recoger algunas medicinas en la farmacia… El calor de Nueva
York me ha hecho recordar a Ica, sobre todo porque hace poco, el 15 de agosto, se recordó un aniversario más del terrible
terremoto de 2007. Tengo muchos testimonios guardados en mi computadora, mis
alumnos damnificados en ese terremoto me los dieron. Pude contemplar
directamente los estragos que sufrían los iqueños y especialmente los pisqueños
y los chínchanos en los tiempos no muy posteriores al sismo, que ocurrió cuando
yo no me encontraba en esas zonas… Ya estoy aquí. Estoy donde no sé qué estoy. Ya
no tengo consciencia de qué local de la Biblioteca de Queens estoy hablando
porque desde que comencé a escribir este texto he ido a varios locales y mis palabras
se han ido intercalando como parches en un pantalón viejo. Cuando hablo pues no
hablo de un tiempo, sino de muchos… He sentido intenso frío en medio del
espeluznante calor que ha estado bañándonos. No, ya no tengo frio, todo está
muy bien atemperado ahora, aunque no tengo idea si es hoy o ayer el momento que
vivo en este instante… Hace algún tiempo me despedí de la dama de los olvidos,
pero tampoco sé en realidad a quién le dije adiós cuando me dirigía a ella. Hablé
mucho con esa persona. Siento que ha sido más el tiempo que realmente ha
transcurrido, mas no es así. Quizás los años estén pasando con mucha rapidez… Miro
en la calle muchos camiones, van cargando cosas que no sé qué son y no me
preocupa saberlo… En días pasados se pronosticaba que debía estar lloviendo
precisamente en el momento que yo deseaba salir, pero el sol parecía que no se había
enterado porque brillaba en la calle ignorando tal pronóstico… El jardín no se
muestra a mis ojos porque un gran vidrio corrugado lo cubre. No, no hay jardín
qué mirar en este lugar. Todo ha sido una alucinación mía. El calor, la distancia,
los recuerdos... El jardín ha regresado a estar en su lugar ¿acaso alguna vez se
movió…? La mujer que devora mis entrañas se desvanece en el continuo amanecer
que sueño en cada ocasión que la veo, incluso cuando no está frente a mí. Me
pregunto si la volveré a ver. ¿O será un fantasma más de aquellas que han
visitado mis devaneos con frecuencia? ¿Existirá realmente? ¿Existiré yo que
pienso en ella tanto? ¿La volveré a ver?… Me siento desubicado. Es como si el
tiempo hubiera pasado sin pasar. Es como si yo no pudiera saber dónde me
encontraba cuando estaba en algún lugar conocido que desconocía. En esta sala
puedo sentir, aunque no ver, el desbordante sol que aprisiona mis pensamientos.
Busco alivio en el olvido. El tiempo pasa inmisericordemente. Estoy viviendo un
presente que no es mío. He despertado. No logro darme cuenta de lo que me está
ocurriendo. Mis pensamientos tiritan de ansiedad. Cobro consciencia de lo
difícil que es vivir como uno quisiera, y menos aún sabiendo que tú estás omnipresente
y no te encuentro por ninguna parte aunque en todas las mujeres te puedo ver.
Mi mente musita tu nombre, dama de los azules infinitos… Sólo nos está
permitido vivir una realidad que nos constriñe. No somos escuchados por quienes
jamás oyen ni siquiera sus propios pensamientos… Gozo leyendo una vez más a Sun
Tzu pues siempre tenemos algo nuevo que aprender. Con él no aprendemos a luchar
contra la muerte, sino a luchar por la vida. A esta edición nunca le presté
atención antes. Ahora la he encontrado en la Biblioteca como por casualidad, la
he leído y no he encontrado todas las diferencias que me compelían a no leerla.
Tengo otras traducciones, las que he leído con la actitud de quien se acerca a
un libro desconocido y no me he decepcionado nunca. Estoy muy contento con esta
edición que inicialmente me pareció tan mala ¿Qué habrá sido, no…? Lao Tzu dice
en una de las traducciones al español del “Tao Te Ching”, que se le debe leer
partiendo del capítulo final. Así lo hice yo, logrando descubrir grandes
novedades, al menos para mí mismo. ¿Por qué siempre relaciono a Sun Tzu con Lao
Tzu…? Al releer a Lao Tzu y me he dado cuenta –sé que no es una novedad para muchos-
que su libro es esencialmente una polémica. ¿Contra quien polemiza? Se me
ocurre solamente un personaje con el que está siempre encontrado: Confucio, quien
nunca prestara mucha atención al “Tao te Ching.” He comenzado a releer “Las analectas”… ¿Dónde
estará a esta hora la dama envuelta en el velo azul de la esperanza? La
recuerdo como si nunca hubiera existido antes, como si yo la hubiera inventado.
Y aquí estoy mezclándola en ideas que nada tienen que ver con su presencia
siempre ausente… Los niños juegan alegremente con la música que resuena
alborotándonos a todos en la Biblioteca. ¿Son acaso los mismos niños que están
jugando en el parque por el que he pasado hace poco y donde, al comenzar a
llover, se les ve correr entre desesperados y alegres… Ya sé que estoy en la
Biblioteca de Queens y no caminando cerca del parque. ¿En qué local me
encontraré? Estoy perdido… He vuelto al local adonde siempre voy. Me siento más
cómodo que en esa otra biblioteca a la que voy de cuando en cuando, pero en la
que ahora no estoy aunque me encuentre en ella… El bebé duerme plácidamente en
el cochecito en el que su mamá lo lleva. Se dirigen al lugar donde se concentra
la música. Salen. Ella se sienta a leer en la sala de los “teens.” Hace mucho
calor. Los niños juegan en el parque con los chorros de agua que salen de las
fuentes que han sido colocadas para que ellos se refresquen… Todo transcurre, o
parece transcurrir, tan rápido en este mundo que no me da tiempo para… Cierro los
ojos para gozar con la idea de que la chica de los sueños azules se encuentra a
mi lado aunque no lo esté… Las voces de las chicas que juegan con los niños
inundan la biblioteca. Me acordé de
aquella chica del eterno azul cuya voz se sumerge en el silencio... Su nombre
resuena musicalmente en mi cerebro... Algún día emprenderé el camino que me ha
de llevar hacia el norte de mí mismo y me daré cuenta que toda mi búsqueda interminable
ha llegado a su fin… No me siento bien. No puedo darle sentido a estos retazos
que me han ido saliendo a lo largo de los días.
jueves, 11 de agosto de 2016
Ditirambos
Walter Saavedra
La
poesía... de alguna manera, siempre la hacen los que desean y también la pueden
hacer los no que no desean (o creen desear no hacerlo), por eso puede tener
calidad o no tenerla en absoluto, puede trascender una realidad (como quiera
que sea que a ésta se la entienda) o bailar siempre al filo de la navaja, puede
decir mucho o puede no decir nada y dar a entender mucho o simplemente ser algo
vacuo, puede expresar la presencia o la ausencia de un sentimiento, puede serlo
todo y terminar no siendo nada, o podemos mirar a la mujer amada y decirle con
Bécquer "poesía eres tú" y lo habremos expresado todo aunque no
faltará quien considere que no hemos dicho nada. La poesía puede ser una
incógnita o puede expresar todo lo que precisamos decir incluso desconociendo que
así lo hacemos. A fin de cuentas, hasta con las más sencillas expresiones puede
terminar uno haciéndose bolas... Y yo miro el mundo, contemplo arrobado lo que
me rodea y exclamó con Bécquer: poesía eres tú, soy yo, es la sociedad, la
naturaleza... y es el mismo silencio que se retuerce en los ditirambos de la
vida.
El tao nos ensena...
Walter Saavedra
Hace unos días entré a Facebook y una amiga escribía (no
sé a quién se dirigió), casi al desgaire: “hoy veré si el cobarde se vuelve valiente”
y estalló en risas. Me pareció graciosa la acotación que estaba como hecha al
margen de la vida… No tengo la menor idea de a quién ella se estaba dirigiendo,
pero yo respondí, como si la palabras hubieran sido dichas para mí (que se
perfectamente que no fue así), respondí -en el silencio en que el siempre estoy
inmerso-, que no soy ningún valiente, pero tampoco me puedo catalogar como un
cobarde. Ya sé que no era yo el interpelado, pero el caso así presentado me
resultó muy sugerente. Lo cierto es que en tantas ocasiones me he sentido un
cobarde que… aun así, con todo el miedo del mundo, iba a enfrentar la situación
aunque tuviera la idea de que de ese enfrentamiento el único que iba a salir
perdiendo era yo. ¿Quién no se ha sentido así alguna vez en su vida? Sí, lo
reconozco, soy pesimista, empero enrumbo hacia adelante aunque a mí mismo me
vea yendo hacia atrás. Marcho a ganar a pesar de que todo mi ser me diga que
voy a perder. Ganaré, me digo y me repito una y otra vez, ganaré aunque nomás
sea la experiencia de haber enfrentado el miedo que me devora… Yo me he había
entregado por casi por entero a mi carrera como docente en algunas
universidades, y quizás lo que saqué en claro fueron las depresiones profundas
que me acogotaron sin piedad y que he combatido con la ayuda terapéutica
apropiada. Muchos, en Perú, no comprenden la problemática a la que se enfrenta
el docente y le exigen más de lo que puede dar bajo las pésimas condiciones en
que se tiene que trabajar y el sueldo miserable que se obtiene. Sí pues, yo me
pude dar cuenta que hubo instantes en que no podía con la tarea de enseñar que tenía
por delante y me volví una completa nulidad, lo confieso. Aunque, todo eso, ya
no lo recordaba porque, ante tales circunstancias, olvidar es bastante
agradable, y las palabras (que colocamos al inicio) hechas acerca de un tópico
que puede o no estar relacionado con lo que aquí desarrollo, me sirvió para
recordar todo eso. Dos veces, cuando menos, tuve que abandonar mi trabajo
porque no podía con él. Fue terrible. El sufrimiento por los que pasa uno es
difícil de comprender por quien no ha estado en una situación similar (me refiero,
por supuesto, a la depresión)... Enseñar es una tarea gratificante –sí, lo es-
cuando se expone lo que uno va investigando, lo que se va descubriendo en las
lecturas, y todo ello se da incluso cuando no somos comprendidos (no es que yo
me crea un incomprendido, no, nada de eso). No pienso, para nada, haber sido
siquiera un profesor medianamente bueno, simplemente me di a la enseñanza y
sufrí las consecuencias de las exigencias en un medio en el que se nos pedía
más de lo que se era capaz de dar, aunque realmente se diera todo lo que estaba
a nuestro alcance. Muchos choques tuve con mis alumnos, pero no siempre fueron
sufridos por mí de frente porque me enteraba de los desacuerdos cuando ya las
quejas se habían hecho oficiales y nada podía hacer para revertirlas o para
defenderme… porque hubo quejas, no lo escondo, aunque yo realmente nunca me
enterase de en que consistían porque ni los alumnos ni las autoridades me lo
dijeron… o no lo recuerdo (que es lo mejor que me puede haber pasado), o
simplemente lo he inventado todo… No, ahora recuerdo que en los casos más
flagrantes despúes los alumnos se disculparon conmigo y me pidieron que les
siguiera enseñando, cosa que no hice porque… ¡qué sé yo! Quizás el orgullo
herido me lo impidiera… El asunto es que la frase antecitada me recuerda las diferentes
situaciones de la vida en que fui un cobarde y me fue imposible enfrentar
“valientemente” situaciones parecidas a esas. Y no es que me gustaría considerarme
subjetivamente un “sastrecillo valiente”, sino que sucede simplemente que las
situaciones que viví han dejado un sabor muy amargo en mis recuerdos y aún
llenan mis experiencias de múltiples aprendizajes que quizás no pudieron haber
llegado de otra manera. Me recuerdan, dichas palabras, a la única filosofía que
he sentido realmente mía, aunque ahora no sepa bien cómo acercarme a otros que
la profesan para aprender juntos, aprender de ellos, intercambiar experiencias
y criterios… Me refiero al Taoísmo por cierto. Lo curioso es que leí mucho
acerca de esa doctrina y ya lo he olvidado prácticamente todo. Claro, resulta
siendo cierto que recuerdo algunas cosas aquí y allá, sobre todo cuando me son
necesarios, pero –y eso lo considero bueno- no están llenando mi cabeza de
conocimientos que podrían obsesionarme, como antiguamente alguna otra filosofía
lo hizo… En este mundo las cosas puras no existen, toda cosa lleva en sí misma
el germen de su contradicción, es lo que nos enseña el taoísmo. Por ello mismo
lo que consideramos pureza está desde su mismo nacimiento contaminado y lleva
aquello que no le permite serlo de manera absoluta, lleva aquello mismo que lo
hace impuro… ¿Puede el cobarde volverse valiente? El ser humano, como toda
fiera, cuando se ve acorralado, sin más salida que la muerte, tiende a
defenderse muy agresivamente, Defiende su vida, su razón de ser, su ser mismo
que ha tenido siempre olvidado. Quizás se trate de una acción irracional,
instintiva, quizás no se trate de un acto de valentía de la misma manera que la
locura no puede explicar acciones arriesgadas desde el ángulo de lo heroico. Pero,
como bien aconsejan los filósofos, no ataques a alguien que está ya derrotado
hasta el final, hasta pretender destruirlo por completo, porque su reacción
irracional defensiva puede llevarlo a ocasionarte una serie de daños que
podrían terminar derrotándote a ti mismo y quizás tengamos que exclamar con
Pirro que si obtenemos otra victoria como esa, estaremos perdidos... Dale
siempre a ese alguien derrotado la posibilidad de escapar porque, además, como enseña
el taoísmo, nuestra misión no es aniquilar a quienes se nos oponen, sino
derrotarlos solamente. Si temes que después se haga fuerte es porque no te has
dado cuenta que si lo destruyes completamente a él, lo convertirás quizás en
héroe y posteriormente otros tomarán su bandera con lo que te puedes ver sumido
en mayores problemas de los que podrías imaginar. Aunque esta idea parezca
absurda, la vida nos da suficientes muestras de su validez como para tomarla en
cuenta: las doctrinas más encarnizadamente perseguidas terminaron por
convertirse en predominantes en un momento dado. Además, como el taoísmo nos
dice, la guerra no se hace para destruir a alguien, sino que su finalidad
principal es buscar obtener el triunfo sin tener la necesidad de combatir u
obtenerlo con el mínimo posible de sacrificios...
sábado, 6 de agosto de 2016
Reflexionando sobre Egipto
Walter Saavedra
Hoy, después de mucho tiempo, leí un diario sobre un
viaje a Egipto que muestra la realidad que allí se vive actualmente. Claro,
recién me explico por qué cuando a los arqueólogos yo les preguntaba algo sobre
la actualidad egipcia se quedaban callados y no era que les hiciera eruditas
preguntas sociológicas o económicas, no, eran simples preguntas que las podría
responder aquel que ha tenido contacto con las poblaciones que rodean los lugares
donde se realizan las excavaciones. Pero no había respuesta, y ese era el mismo
silencio que encontraba cuando les inquiría acerca de algunos detalles que se
podían apreciar en las fotografías que enviaban y de los cuales ellos no se
habían percatado o los habían pasado por alto. Los arqueólogos que investigan
en Egipto prefieren no tocar esos temas porque temen por la concesión que
tienen de trabajar en algunos lugares, pues son las autoridades egipcias
quienes tienen que dar o pueden revocar el permiso. Y los he visto, a los
diferentes investigadores, desplazarse en grupo yendo de un lugar a otro. Ahora
todo eso cobra mucho mayor sentido que antes. Los enigmas egipcios no eran
solamente aquellos que relata la mitología, sino también aquellos otros que son actuales, pero que callan los
arqueólogos… Egipto fue una civilización grandiosa, eso nadie lo puede negar, y
a mí me interesa conocer qué se ha hecho de esa grandiosidad, cómo se
manifiesta hoy en día, porque está aún ahí, tiene que estar ahí, viviendo en
cada acción que realizan los descendientes de la gran cultura faraónica del
pasado. Y muchos de quienes hoy en día trabajan en las excavaciones, son
descendientes de aquellos otros egipcios que trabajaron para las múltiples
investigaciones que se realizaron en el pasado, y no pocos de ellos ocupan los
mismos cargos que tuvieron sus padres y que a ellos les fueron, a su vez,
legados por sus propios padres (los cargos son ahora mismo hereditarios como
quizás también lo fueron en el pasado). ¿Cómo no vamos a encontrar
significativos detalles como éstos? ¿Cómo vamos a dejar de maravillarnos entre
el contraste de las pirámides con las simples construcciones de los egipcios
que viven en los lugares aledaños a esos magnos monumentos? Pero si se estudia
los restos arqueológicos de los trabajadores de, por ejemplo, el Valle de los
Reyes, ¿por qué no podríamos compararlos con las residencias actuales de los
trabajadores y buscar las razones del cambio que ha de haber tenido lugar? Quizás
aún hoy en día haya algún patrón arquitectónico que subsista al paso de los
tiempos y se haya impuesto a los cambios que las nuevas culturas o creencias
políticas y/o religiosas que han tenido lugar en este país de tan
antiguas tradiciones. En todo caso ¿qué clase de presente vergonzante se
esconde detrás de ese pasado tan grandioso? No creo que haya, en realidad, nada
de qué avergonzarse en el presente que se vive, en todo caso debe existir sí un
deseo de superarse. Pero
comprendo, por supuesto, que hay mucho qué temer de la veleidad de las
autoridades de quienes depende las autorizaciones para realizar investigaciones
en Egipto. Claro, son los mismos problemas (en unos son más que en otros) que
encuentran los investigadores que pretenden realizar su trabajo en nuestras
propias sociedades y hay (al menos entre los antropólogos), quienes han escrito
sobre el particular. Yo mismo he visto censuradas algunas de mis intervenciones
en algún grupo cultural cuando alguna autoridad egipcia manifestaba, muy
diplomáticamente por supuesto, que lo que yo decía iba contra sus ideas o
creencias (y conste que yo no decía nada acerca del Corán, por ejemplo, pero sí
hablaba de personajes bíblicos interpretándolos desde un lado antropológico). Con
sólo esos pocos –bastante pocos, por cierto- elementos que iban surgiendo como
al desgaire, nos íbamos dando cuenta de la problemática que existe en este tipo
de sociedades para las investigaciones, donde la opinión propia debe ponerse
siempre detrás de la palabra de algún autorizado investigador nativo. Es una
cosa que he contemplado a menudo en informes periodísticos o científicos
realizados en la propia tierra donde se investiga y dándose cuenta uno que de
ese simple mecanismo depende la posibilidad de seguir trabajando en el país de
que se trate. Por supuesto, estas simples consideraciones realizadas habrán de
ser negadas por todo el mundo, y solamente pasarán por observaciones de un
outsider.
NUESTRA VERDAD ES LA QUE CUENTA
Un país, mil experiencias
A raíz de unas críticas que recibí por un artículo que colgué en la red, decidí escribir este texto aclarando cualquier duda acerca de los hechos verídicos que a un viajero le puedan ocurrir en cualquier lugar del mapa. Mi viaje difirió mucho del de otros a cierto destino africano. Es innegable que los puntos de vista deben ser diferentes y la variedad, el enriquecimiento del conocimiento sobre nuestro planeta. Pero permitir que ciertos individuos especulen con una información según ellos manipulada, es como cargarse de un plumazo el esfuerzo de un trotamundos por conocer mediante otros medios, el alma del lugar:
En muchos países en los que he estado, el turista no es del todo bien recibido. Puede que en algún artículo que haya colgado, las ampollas de los amantes en cuestión del lugar, hayan reventado, hayan criticado mi punto de vista hasta límites sorprendentes, tildándome de mal viajero o de inadaptado. Bueno, sea como sea, sé lo que escribo y lo baso en mis experiencias reales. Basta de maquillar las verdades. Es muy sencillo estar en un Egipto bajo las estrellas cruzando el Nilo en un lujoso crucero. Pero habría que dar más rienda suelta al viaje, caminando, respirando y tragando toda la mierda que los mismos habitantes aguantan a diario.
Quien no quiera ver eso, no ve la realidad. Viajar no se hace para sufrir, sino para disfrutar. Lo sé y admito que mi modo de verlo, difiere mucho del de la mayoría. Me llaman a menudo loco, pero lo que no aguanto es que se ponga en duda una verdad que la he vivido y la he sufrido. El premio no debería ser la crítica infalible contra mi persona. Jamás me metí con nadie porque me dijera que “no merece la pena ir a países pobres para ver miseria”. Hay que mirar un poquito más allá de ese concepto. Algunos incluso se atreven a ir un poquito más lejos. A nosotros no nos queda más remedio por ideología que cambiar los patrones marcados por los catálogos de ensueño, porque nuestra realidad no es la universal, pero es la que hemos vivido, aunque acaben encerrándonos en el purgatorio de los indeseables.
Hay viajes y viajes. Tours organizados, expediciones a medida, guías contratados para que te saquen de la realidad y te muestren un país afable, sin problemas, centrándose en la cultura, siguiendo unas pautas muy previsibles, bajo ninguna sospecha de peligro. Luego está nuestro espacio, que no es otro, que ofrecer información de primera mano, sin manipular, siendo nosotros mismos los que nos pateamos las calles, los barrios, las periferias, moviéndonos por los países en transportes colectivos.
Lo dice bien claro el título de nuestro proyecto: viajar por libre. Creo que las personas que se ofendan porque yo dé mi opinión, se saltan a la ligera una regla fundamental en cualquier sociedad de este mundo: el respeto.
En ningún momento desde que empecé a viajar critiqué a las agencias que ponen en bandeja un viaje exento de incomodidades y peligros. Es más y a los hechos me remito. Cuando mi padre trotaba por estos mundos, su modo era sencillo y práctico. Contrataba las mejores agencias y lo dejaba todo a gusto del entendido en cuestión que era el agente del país a visitar.
Detrás venía yo unos años después, asesorado por sus vivencias, calcando sus itinerarios pero moviéndome a mi aire para poder conectar de alguna manera con la gente de a pie. Muchas veces lo he conseguido, otras no. Un viaje puede ser fascinante o puede ser nefasto. Pero siempre resulta de alguna manera mágico.
Entiendo que tener una página de viajeros independientes es arriesgado. No vendemos nada. Compartimos vivencias. Es más, el dominio genera un coste anual sin beneficio alguno. Entendemos que deberemos soportar críticas, porque el mundo virtual, gracias a la evolución informativa anti-censura que no entiende de fronteras, es libre y todos tenemos derecho a opinar. Pero opinar no es juzgar.
Diferenciando estos dos conceptos como nosotros hacemos desde que abrimos este espacio, con más ilusión que experiencia, tenemos la certeza que nuestros seguidores serán los pilares centrales de la información que intentamos ofrecer. Nos da lo mismo que sean objetivas o subjetivas. La cuestión es contar nuestras sensaciones, pensamientos y si salimos de la rutina del viaje perfecto, pues mejor. Mostremos la cara oculta del viajero independiente. Hagamos saber que moverse por países es caro, que viajar toda tu vida sin pegar un palo al agua es una utopía.
Sed bienvenidos. Esta es vuestra casa, vuestro lugar si queréis decir la vuestra sobre vuestros sueños hechos realidad y si éstos se han convertido en pesadillas, tranquilos, que nadie os dirá nada. La verdad siempre es la que debe ir por delante, sea la tuya o sea la de un tercero. Cada vida es un mundo, cada país un universo diferente, dependiendo del prisma con el cada uno lo quiera enfocar.
¿Quieres saber el artículo que levantó tantas críticas? Pulsa aquí
http://www.viajarporlibre.net/las-piramides-magia-negra/
Nota del editor: el artículo que hemos publicado aquí (con el título de "Nuestra verdad es la que cuenta") se encuentra en el siguiente link:
http://www.viajarporlibre.net/pais-mil-experiencias/
By Manu Aunon
A raíz de unas críticas que recibí por un artículo que colgué en la red, decidí escribir este texto aclarando cualquier duda acerca de los hechos verídicos que a un viajero le puedan ocurrir en cualquier lugar del mapa. Mi viaje difirió mucho del de otros a cierto destino africano. Es innegable que los puntos de vista deben ser diferentes y la variedad, el enriquecimiento del conocimiento sobre nuestro planeta. Pero permitir que ciertos individuos especulen con una información según ellos manipulada, es como cargarse de un plumazo el esfuerzo de un trotamundos por conocer mediante otros medios, el alma del lugar:
En muchos países en los que he estado, el turista no es del todo bien recibido. Puede que en algún artículo que haya colgado, las ampollas de los amantes en cuestión del lugar, hayan reventado, hayan criticado mi punto de vista hasta límites sorprendentes, tildándome de mal viajero o de inadaptado. Bueno, sea como sea, sé lo que escribo y lo baso en mis experiencias reales. Basta de maquillar las verdades. Es muy sencillo estar en un Egipto bajo las estrellas cruzando el Nilo en un lujoso crucero. Pero habría que dar más rienda suelta al viaje, caminando, respirando y tragando toda la mierda que los mismos habitantes aguantan a diario.
Quien no quiera ver eso, no ve la realidad. Viajar no se hace para sufrir, sino para disfrutar. Lo sé y admito que mi modo de verlo, difiere mucho del de la mayoría. Me llaman a menudo loco, pero lo que no aguanto es que se ponga en duda una verdad que la he vivido y la he sufrido. El premio no debería ser la crítica infalible contra mi persona. Jamás me metí con nadie porque me dijera que “no merece la pena ir a países pobres para ver miseria”. Hay que mirar un poquito más allá de ese concepto. Algunos incluso se atreven a ir un poquito más lejos. A nosotros no nos queda más remedio por ideología que cambiar los patrones marcados por los catálogos de ensueño, porque nuestra realidad no es la universal, pero es la que hemos vivido, aunque acaben encerrándonos en el purgatorio de los indeseables.
Hay viajes y viajes. Tours organizados, expediciones a medida, guías contratados para que te saquen de la realidad y te muestren un país afable, sin problemas, centrándose en la cultura, siguiendo unas pautas muy previsibles, bajo ninguna sospecha de peligro. Luego está nuestro espacio, que no es otro, que ofrecer información de primera mano, sin manipular, siendo nosotros mismos los que nos pateamos las calles, los barrios, las periferias, moviéndonos por los países en transportes colectivos.
Lo dice bien claro el título de nuestro proyecto: viajar por libre. Creo que las personas que se ofendan porque yo dé mi opinión, se saltan a la ligera una regla fundamental en cualquier sociedad de este mundo: el respeto.
En ningún momento desde que empecé a viajar critiqué a las agencias que ponen en bandeja un viaje exento de incomodidades y peligros. Es más y a los hechos me remito. Cuando mi padre trotaba por estos mundos, su modo era sencillo y práctico. Contrataba las mejores agencias y lo dejaba todo a gusto del entendido en cuestión que era el agente del país a visitar.
Detrás venía yo unos años después, asesorado por sus vivencias, calcando sus itinerarios pero moviéndome a mi aire para poder conectar de alguna manera con la gente de a pie. Muchas veces lo he conseguido, otras no. Un viaje puede ser fascinante o puede ser nefasto. Pero siempre resulta de alguna manera mágico.
Entiendo que tener una página de viajeros independientes es arriesgado. No vendemos nada. Compartimos vivencias. Es más, el dominio genera un coste anual sin beneficio alguno. Entendemos que deberemos soportar críticas, porque el mundo virtual, gracias a la evolución informativa anti-censura que no entiende de fronteras, es libre y todos tenemos derecho a opinar. Pero opinar no es juzgar.
Diferenciando estos dos conceptos como nosotros hacemos desde que abrimos este espacio, con más ilusión que experiencia, tenemos la certeza que nuestros seguidores serán los pilares centrales de la información que intentamos ofrecer. Nos da lo mismo que sean objetivas o subjetivas. La cuestión es contar nuestras sensaciones, pensamientos y si salimos de la rutina del viaje perfecto, pues mejor. Mostremos la cara oculta del viajero independiente. Hagamos saber que moverse por países es caro, que viajar toda tu vida sin pegar un palo al agua es una utopía.
Sed bienvenidos. Esta es vuestra casa, vuestro lugar si queréis decir la vuestra sobre vuestros sueños hechos realidad y si éstos se han convertido en pesadillas, tranquilos, que nadie os dirá nada. La verdad siempre es la que debe ir por delante, sea la tuya o sea la de un tercero. Cada vida es un mundo, cada país un universo diferente, dependiendo del prisma con el cada uno lo quiera enfocar.
¿Quieres saber el artículo que levantó tantas críticas? Pulsa aquí
http://www.viajarporlibre.net/las-piramides-magia-negra/
Nota del editor: el artículo que hemos publicado aquí (con el título de "Nuestra verdad es la que cuenta") se encuentra en el siguiente link:
http://www.viajarporlibre.net/pais-mil-experiencias/
jueves, 4 de agosto de 2016
En cualquier quimera...
Con todo lo que yo he visto en mi vida andariega (aunque sin salir nunca
del lugar donde me he encontrado siempre) se podría hacer un cuadro que…
solamente a mí me interese, lo sé bien, porque casi nada es lo que he visto y
es mucho lo que imagino. La vida está llena de sorpresas y, para mí mismo
cuando menos, yo soy la más grande de
las sorpresas. ¿Se imaginan viéndome en
el espejo imaginario, que son los demás, mientras miro a cualquier otra parte?
Creo que me he encontrado con un narcisista de cuenta mayor, pero claro eso de acuerdo
al mito griego de Narciso, no de la creación psicoanalítica que es diferente...
¿Cómo evitar el narcisismo que no surge de una admiración por uno mismo sino de
una negación de lo que uno debería ser y no es? Porque yo soy lo que no soy y
sigo siendo lo que siempre fui... Un día miraré al río de mi existencia y
correré, con él, hacia el mar de la vida plena donde encuentre otro mirar, otro
ser, otro yo que sea el mismo yo que ahora soy, pero en diferente tiempo… Acabo
de recordar un poema que aprendí en el colegio y que, a pesar de los años que
han pasado, no se ha borrado de mi mente, al menos no en algunos de los versos
que me impresionaron profundamente. Un poeta dijo que nuestras vidas son los
ríos que van a dar a la mar que es… el morir. Una expresión verdadera pero con
un punto exagerado de pesimismo donde solamente están la vida y su inevitable
final que es la muerte y claro el poeta dice que morimos cuando nacemos.... Por
supuesto, todo depende de cómo lo miremos, porque cada uno puede tener una
interpretación diferente para esas palabras tan sencillas y tan llenas de
significado. La simplicidad de la frase nos pone frente a la muerte como
inevitable salida de la vida, pero entretanto ¿qué? Entretanto vivimos de la
mejor manera que podemos, buscando siempre que esta vida sea la mejor dentro de
las condiciones en que nos encontramos y perennemente luchamos -activa o inactivamente-
porque esa vida sea mejor, siempre mejor. Luchamos contra el conformismo, pero
sabemos también que en ciertas condiciones no nos queda más remedio que esperar
lo que ha de venir, sin poder hacer nada para influir en los acontecimientos. El
texto citado de Jorge Manrique nos sabe a pesimismo porque está insertado en su
poema “Coplas a la muerte de su padre.” El contexto en que están insertas esas
palabras que cité, el dolor que agarrota al autor, la actitud evidente de
querer morir junto con su padre, todo eso nos lleva a pensar que es un texto
pesimista. Por supuesto que dependiendo como se le mire y el estado de ánimo de
quien lo lea, la interpretación puede ser diferente y hasta puede ser vista teñida
de un optimismo que, para nosotros, no está presente en el poema. Parte del poema dice: “Este mundo es el camino / para el otro,
que es morada / sin pesar; / mas cumple tener buen tino / para andar esta
jornada / sin errar. / Partimos cuando nacemos, / andamos mientras vivimos, / y
llegamos / al tiempo que fenecemos; / así que cuando morimos / descansamos.” El
dolor está inmerso en las palabras del autor en todo el instante en que
escribe, un dolor causado por la desaparición física de su padre, a quien ama
tanto. El poema entero es una muestra de ese duelo, un duelo natural que hace más
llevadero nuestro dolor. Y si bien es cierto que toda pérdida conlleva un
duelo, ¿cuánto tiempo puede durar dicho duelo? Todo ha de depender del momento y también de las circunstancias presentes.
La vida no es una perita en dulce (dicho que acostumbramos decir en el Perú),
la vida duele y el dolor crece mil horas por segundo (parafraseando –o mejor
recordando- a Cesar Vallejo) a veces. Todo debe tener un final, hasta aquello
cuya existencia nos ayudó a ser nosotros mismos, nos ayudó a existir, a reflexionar
en todo lo que vemos y así vamos, sin quererlo, tratando de emular al rey Midas
de la leyenda, buscando convertir todo lo que decimos en oro, un oro diferente,
pero que igualmente terminará matándonos de inanición. Y en ocasiones, en medio
del dolor, de la desesperación, del no saber qué hacer, quisiéramos emular más
bien a Alejandro Magno, el rey macedonio, quien ante la imposibilidad de
desatar el Nudo Gordiano de manera tradicional, optó por cortarlo con su espada
y así, sin más ni más, resolvió el
problema que le planteaba el enigma de la conquista de Asia… La vida es así, pues
no siempre los medios tradicionales logran solucionar los problemas sino que se
tiene que recurrir a medios creativos, aunque (dicho sea de paso) ocasión hay
en que uno quiere solucionar un problema de manera creativa cuando lo que en realidad
se tiene que hacer es simplemente acudir a los medios tradicionales, que
resultan siendo mucho más creativos por adecuarse a las circunstancias que se
pretende resolver… No sé ahora a santo de qué surgió Jorge Manrique en este texto,
empero yo sigo adelante con mi vida andariega, buscando aventuras en cualquier quimera.
sábado, 23 de julio de 2016
Diplomatura 2016 PUCP
CONVOCATORIA
Por medio de la presente convocamos al público interesado a inscribirse para participar en la Diplomatura de Estudio Internacional en Litigio Estratégico en Derechos Indígenas, coorganizada por la Pontificia Universidad Católica del Perú- PUCP y el Institut
Contamos con una plana docente nacional e internacional conformada por expertos en la materia, entre los cuales se encuentran: Bartolomé Clavero, Vicepresidente del Foro Permanente para las cuestiones indígenas de la ONU (2010); Victoria Taulí-Corpuz, actual Relatora Especial de las Naciones Unidas sobre los Derechos de los Pueblos Indígenas; Raúl Zaffaroni (Argentina), actual Juez de la Corte IDH; Carlos Ramos, actual Magistrado del Tribunal Constitucional; Francisco Eguiguren, actual Vicepresidente de la CIDH y Relator de los derechos de pueblos indígenas y LGTBI, entre otros.
INFORMACIÓN
Jr. Nazca N° 458, Of. 101, Jesús María, Lima 11, Perú. Tel. (51-1) 3309139
Aracely Guillermo Ybárcena
Instituto Internacional de Derecho y Sociedad – IIDS
Telef. 3309139